Когда Рид садится в машину и трогается с места, я спрашиваю:
— Обязательно было проделывать этот трюк с голосом на Расселе?
Мой голос звучит слабо и натянуто. Пока говорю, стараюсь не скрежетать зубами от боли.
Колено ноет так сильно, что я снова откидываюсь на спинку сиденья.
— Делать что? — невинно уточняет он.
Он выезжает со стоянки и берёт курс на главную улицу. Подвеска у машины удивительно мягкая: даже на неровностях дорога почти не отдаётся в теле.
— Ты прекрасно понимаешь, о чём я, Рид, — произношу я сквозь стиснутые зубы. — Ты использовал на нём свой… гипнотический голос. Это ведь не поджаривает мозг или что-то в этом роде?
Я спрашиваю не из любопытства — я действительно беспокоюсь о Расселе.
— Нет, — неохотно отвечает Рид. — Мозг это не поджарит. Но на нём это работает… не так, как должно.
— Что это значит?
Он не объясняет, и мне приходится додумывать самой.
— То есть… оно не действует на Рассела, как надо, потому что он знает, кто ты на самом деле? — с сарказмом уточняю я.
Рид бросает на меня короткий взгляд и снова смотрит на дорогу.
— Да. Именно это я и имею в виду, Женевьева.
— Ты хоть понимаешь, что это было… не совсем правильно? Мне понадобилось время, чтобы убедить Рассела, что мы действительно встречаемся, — говорю я, ловя его ухмылку.
Раздосадованная, я добавляю:
— Как вообще работает твой «голос»? Это технология? Гипноз?
Сосредоточиться трудно — боль выматывает и делает мысли вязкими.
— Я всегда умел так, — коротко отвечает Рид. — Это не технология.
Я закатываю глаза.
— Да ладно. Ты хочешь сказать, что манипулировал людьми голосом ещё в детстве?
И, не удержавшись, добавляю сухо:
— Должно быть, твоей маме было… очень комфортно.
Меня снова трясёт от боли, и я стараюсь не двигать ногой.
— Моя мать… — он чуть улыбается. — И почему ей должно быть некомфортно?
Рид смотрит на меня, улыбка исчезает.
— Как ты? Тебе лучше?
— Ты сейчас про колено? — уточняю я.
— Да.
— Оно болит так, словно его раздробили на миллион кусочков, — выдыхаю я. — Это ведь не просто синяк?
— Нет, — отвечает он спокойно. — Та девушка серьёзно повредила тебе колено. Она не ослабила удар. Выглядело так, будто сделала это намеренно. Что ты ей сделала?
В его тоне слышится раздражение — словно он винит меня в случившемся.
Я вскидываю брови.
— Я? Я ничего ей не сделала. Почему ты решил, что это я виновата, раз она разбила мне колено?
Рид словно не слышит моего возмущения.
— Я рад, что ты поехала со мной, — говорит он. — Я сказал Расселу, что это всего лишь ушиб. Иначе было бы трудно объяснить, почему завтра у тебя не останется даже синяка. Надень брюки или джинсы. Они у тебя есть?
Я смотрю на него так, будто он окончательно тронулся умом.
Рид, заметив мой взгляд, добавляет:
— Я спрашиваю потому, что видел на тебе только короткие юбки. Можно замотать колено бинтом — у меня есть эластичный. Ты должна походить так хотя бы пару дней.
— О чём ты вообще говоришь? — вспыхиваю я. — Я буду в гипсе месяц! И всё из-за Тамары! Я не хочу пропустить завтрашние занятия. Если из-за этого…
— Женевьева, завтра утром всё будет в порядке, — уверенно произносит Рид.
Он пытается не улыбаться, и меня отвлекают его идеальные губы.
Интересно, все психи такие красивые?
— И как это возможно? — язвлю я. — За ночь у меня вырастут новые кости? Ты сам сказал, что это не просто ушиб.
— Да, — так же спокойно отвечает он.
— Отлично… — выдыхаю я. — Я не знала, что села в автобус для сумасшедших. Если ты так любезен, высади меня у ближайшей больницы. Я найду, кто меня заберёт… холод поможет… или…
Я осекаюсь, потому что Рид улыбается, будто я только что удачно пошутила.
— Женевьева, ты исцелишься, как только захочешь этого. Поверь мне.
— Поверь тебе? — я складываю руки на груди и хмуро смотрю на него. — Это тому самому человеку, который сегодня утром пытался выгнать меня из города?
Рид смеётся над моим сарказмом. И, наблюдая за ним, я вдруг ловлю себя на другом: мне отчаянно хочется дотронуться до него. Положить голову ему на плечо. Я должна злиться — а вместо этого уже начинаю доверять, и это выглядит абсурдно.
— Почему ты думаешь, что я могу исцелить колено так быстро? — спрашиваю я, уже не уверенная, что он сумасшедший… а не я. — Я что, мутант?
Я украдкой смотрю на палец, который недавно порезала. На коже — ни следа.
Рид не отвечает. Он сворачивает на шоссе. Вскоре в поле зрения появляется дом — огромный, жилой, похожий на старую усадьбу, аккуратно отреставрированную. Он выглядит одновременно элегантно и величественно.
«Не удивлюсь, если на двери нас встретит голова льва», — думаю я.
— Это твой дом? — благоговейно спрашиваю я.
— Да, — отвечает Рид, заезжая на подъездную дорожку и останавливаясь перед массивными деревянными дверями.
Он не говорит «дом моих родителей». По тому, как звучит его «да», становится ясно: это его собственность.
— Ты живёшь здесь один? — уточняю я. Такой дом слишком большой для одного человека.
— У меня есть повар Андрэ и экономка Грэта. Они живут в гостевом домике. А так — да, я живу один.
Он выключает двигатель, выходит и подходит к моей дверце. Молча отстёгивает ремень безопасности, и против моей воли в животе снова начинают порхать бабочки. Я благодарна боли — она хотя бы немного отвлекает.
— Я подсуну руку тебе под спину, чтобы не задеть колено, и подниму тебя, — говорит Рид.
Я киваю и чувствую, как краснею.
— Обними меня за плечи.
Он наклоняется и поднимает меня. От движения по колену проходит острая боль, и я, не выдержав, кладу голову ему на плечо — ровно так, как хотела ещё в машине.
«Ты ему даже не нравишься», — ругаю себя. — «Злись. Ты должна продолжать злиться».
Пока Рид несёт меня к дому, я, чтобы не думать о том, как близко мы друг к другу, цепляюсь за первое, что приходит в голову:
— И что это за модель? — язвительно спрашиваю я.
— Audi R8. Нравится? — в голосе слышится улыбка.
— Мне просто интересно, почему тот, кто живёт в Мичигане, ездит на машине, сделанной в… — я запинаюсь, понимая, что сказала ерунду.
Рид сдерживает смешок.
— Женевьева, это не просто машина. Это передвижное произведение искусства. Если тебя утешит, у меня есть и несколько автомобилей из Детройта. Захочешь — потом покажу.
— О… — только и выдыхаю я. — Подумаю об этом… если останется время.
Дверь оказывается незапертой. Мы заходим внутрь, и я невольно делаю глубокий вдох.
Я ожидала увидеть типичную холостяцкую берлогу: старый диван, доставшийся от родителей, столик с выцветшей столешницей. Но дом выглядит так, будто его обставлял дизайнер. Он современный, технологичный — и при этом не холодный, не пустой, не «музейный».
Слева — зеркало, в котором отражается столовая. Прямо перед нами — широкая лестница на второй этаж. Обходя её, мы идём по длинному коридору в глубь дома. Мельком я замечаю ванную и — кажется — бильярдную. Затем Рид сворачивает налево и заводит меня в комнату, которую легко принять за библиотеку.
В центре стоит кожаный диван. Рид опускается на него и усаживает меня, а я, не испытывая ни капли стыда, снова рассматриваю его профиль, пока он осматривает моё колено. Я стараюсь не дёргаться от его осторожных прикосновений.
Колено распухло, кажется, вдвое и уже начинает синеть.
— Это пройдёт, — уверяет Рид.
— По виду не скажешь, — бормочу я. — Выглядит гораздо хуже, чем «ушиб».
— Выпрями ногу. Но держи её чуть согнутой.
Он укладывает мою ногу на диван.
— И надо приподнять, — добавляет он и подкладывает под колено декоративную подушку.
— Я принесу лёд, чтобы снять отёк. Но тебе нужно обезболивающее.
— Если у тебя найдётся морфий… было бы идеально, — пытаюсь пошутить я.
Рид идёт к бару в дальнем конце комнаты, берёт графин с тёмной жидкостью, наливает в два бокала и возвращается.
— Это не морфий. Но должно притупить боль.
Он протягивает мне бокал. Я принюхиваюсь и уточняю:
— Это бренди?
— Коньяк.
— А есть разница?
— Да, — отвечает он с лёгкой улыбкой. — Пей.
— Ты вообще понимаешь, что нарушаешь закон? — спрашиваю я, наблюдая, как жидкость лениво стекает по стенке бокала.
— Я улажу проблемы с властями. У меня нет морфия, — усмехается Рид. — Пей, Женевьева. Тебе станет легче.
— Рид, ты издеваешься… — ворчу я, всё же делая небольшой глоток.
Жидкость обжигает горло, и я тут же начинаю кашлять.
— М-м… коньяк… мне нравится, — хрипло произношу я, наконец справившись с кашлем.
Рид кивает.
— Я принесу лёд и вернусь.
Пока он выходит, у меня появляется шанс оглядеться.
Если бы я была архитектором, эта комната стала бы мечтой: книжные полки от пола до потолка, окна между ними. На втором уровне — галерея с изящным кованым ограждением и спиральной лестницей в углу. Вдоль стены — камин. В комнате расставлены кресла, стоит элегантный письменный стол. И повсюду — искусство.
И вдруг я понимаю кое-что ещё.
Здесь почти нет личных вещей. Нет фотографий, которые кричат: «Это моя семья», «Это я на Эйфелевой башне», «Вот моя девушка». Ничего такого.
В моей крошечной комнате в общежитии — фото дяди Джима и меня. Я и Молли. Я и несколько друзей из старшей школы. А здесь — будто идеальная витрина, но без человеческих следов.
Я узнаю, что Рид возвращается, ещё до того, как слышу шаги: бабочки в животе усиливаются.
Повернувшись к нему, я говорю насмешливо:
— Ну наконец-то. Мой лёд прибыл. В наши дни так трудно найти хороших помощников.
— Ты в моей команде, — спокойно отвечает Рид, входя в комнату.
Он кладёт пакет со льдом на моё колено. Затем берёт с кресла одеяло и укрывает мои ноги.
— Спасибо, — искренне говорю я. — Мне нравится эта комната.
Рид садится в кресло рядом с диваном. Он всё ещё в форме для лакросса, и это странно не сочетается ни с библиотекой, ни с тонким бокалом коньяка в его руке.
— Я просто подумал: если уж создавать идеальное пространство, пусть оно будет именно таким, — говорит он.
— Перед… своей кончиной? — цепляюсь я за слово.
Рид чуть кривит губы — то ли усмехается, то ли раздражается. Я решаю не развивать.
— А что ты читаешь? Фантастику, классику… или, может, поэзию?
— Я? Поэзию? — Рид приподнимает бровь. — Об этом ты узнаешь позже. Когда твоё колено придёт в норму и ты сможешь сама посмотреть.
Я намеренно игнорирую фразу про колено.
— Не сорвётся же это с крючка? — бормочу я, делая ещё один глоток.
— Я удивился, увидев тебя сегодня на поле, — говорит Рид. — Не знал, что ты играешь в хоккей на траве.
— Я и не играла… до сегодня, — признаюсь я. — Девочки из общежития позвали посмотреть, смогу ли присоединиться к команде. Это показалось забавным. Наверное, стоило надеть наколенники… но я не думала, что здесь будет свой воображаемый НХЛ.
— Кто тебя позвал? — спрашивает Рид, отпивая из бокала.
— Булочка и Брауни. Они живут на моём этаже. Кажется, на самом деле их зовут Кристина и Келли, но тут никто не пользуется настоящими именами.
— Я знаю Кристину и Келли, — кивает он. И, помолчав, добавляет: — Меня удивляет другое: почему неприятности находят тебя так быстро.
— Моё колено было в порядке… — начинаю я, но он перебивает.
— Я не про хоккей. Я про твоих друзей. Они ненадёжны. Не думаю, что ты могла найти двух более… странных девушек. Если только специально не искала.
Он говорит так категорично, словно выносит приговор.
— Зато с ними весело, — шучу я, хотя на самом деле согласна с ним. — И я собираюсь проводить с ними как можно больше времени.
— Почему ты не послушала меня? — раздражение в его голосе становится заметнее. — Я предупреждал тебя о неприятностях.
— Я поняла, что ты имел в виду, — говорю я, упрямо не сдаваясь. — Но это всего лишь игра. Неприятности — не значит опасность. Я знаю разницу.
Я глубоко вздыхаю.
— Мы хотели немного встряхнуться, поиграть. Что мне терять?
— Например, стипендию, — спокойно отвечает он. — Переступишь черту — потеряешь её легко.
— Может быть… — тихо говорю я, глядя на жидкость в бокале. — Но ты не знаешь, что я чувствовала совсем недавно.
— Что ты имеешь в виду? — Рид наклоняется вперёд, будто ему действительно важно услышать ответ.
Я колеблюсь. Сегодня он помог мне на поле, но я не знаю его истинных мотивов. Что означает это внезапное перемирие? Может ли между нами быть хоть капля дружбы?
И всё же я решаюсь.
— Я в отчаянии, — говорю я. — Как будто бегу, но не по земле… по воздуху. И не понимаю, куда. Девочки отвлекают меня. Поэтому я буду рядом с ними.
Я заставляю себя продолжить:
— Я чувствую, что стою на грани чего-то огромного… монументального. Но не понимаю, что это, что это значит для меня, и что я должна делать. У меня только догадки. Будто я в ловушке — и выхода нет.
Я опускаю взгляд. Стакан дрожит в пальцах. Чтобы не показать, как мне страшно, я одним глотком допиваю коньяк.
Алкоголь обжигает изнутри, и я судорожно вдыхаю. Рид забирает пустой бокал и ставит передо мной воду. Я жадно пью, пытаясь восстановить дыхание.
— Я хотел сказать… — Рид откидывается в кресле. — Ты могла бы найти друзей, которые действительно заинтересованы в учёбе.
— У меня есть другие друзья, — вздыхаю я. — Фредди и Рассел. По крайней мере, Рассел был… пока ты не проделал этот фокус своим голосом. Пожалуйста, хватит к нему цепляться. Он здесь просто учиться и играть в футбол. Он не имеет отношения к тому, что происходит между мной и тобой.
Рид смотрит на меня долгим взглядом.
— Ты думаешь, он здесь… играть в футбол? — медленно произносит он.
Я хмурюсь, но киваю.
— Женевьева, какая же ты наивная. Рассел здесь по одной причине. Он здесь потому, что ты… привела его сюда.
— Что? — я буквально задыхаюсь от недоумения. — Я встретила Рассела только вчера! Он был здесь всё лето, на лагере. Как я могла «привести» его сюда?
Рид угрюмо усмехается:
— Действительно. Как?
Он берёт со стола мраморную статуэтку и вертит её в пальцах.
— Рид, то, что ты говоришь, не имеет смысла… — начинаю я. — Я что, магнит для Рассела? Это звучит…
Меня обрывает глухой хруст.
Я моргаю и вижу у него в руке белую мраморную крошку. Статуэтки больше нет — только осколки.
Рид молча собирает остатки ангела и бросает их в мусорное ведро, отряхивая руки.
— Рид… люди не обладают такой силой, — говорю я, указывая на осколки.
Страх накрывает меня, и я начинаю говорить осторожнее.
— Ты очень проницательна, Женевьева, — спокойно отвечает он.
— Она была дорогая, — почти шёпотом произношу я.
— Наверное, — равнодушно бросает он.
— Теперь это пыль, — говорю я, и сама слышу, как дрожит голос.
Я судорожно ищу «безопасную» тему.
— Ладно… — торопливо переключаюсь я. — Как думаешь, завтра будет дождь?
Рид смотрит на меня, как на сумасшедшую.
— Мы теперь будем говорить о погоде? До этого момента ты была достаточно смелой. Зачем сейчас прятаться?
— Ой, извини, Рид, — раздражённо отвечаю я. — Я просто ищу тему, которая не заставит меня дрожать. Я не знаю, как разговаривать с человеком, который только что показал мне, что и у Красной Шапочки, и у бабушки острые зубы.
Я сглатываю ком в горле.
— Ты почти ничего не объясняешь. Как будто играешь со мной…
Я делаю глоток воды.
— И я устала, Рид. Я так устала бояться.
Он молчит долго. Потом мягко произносит:
— Я открою тебе маленький секрет. Тут нет загадок. Ты и есть загадка.
Рид подходит и садится у моих ног, глядя прямо на меня.
— Помнишь, утром ты называла себя маленькой рыбкой, а меня большой? Это было… не совсем точно.
— Не совсем? — переспрашиваю я, чувствуя, как волосы на затылке встают дыбом.
— Для меня точнее было бы… акула, — спокойно говорит он.
— Понятно, — глухо отвечаю я.
Я ждала, что меня накроет страх — нормальная реакция на хищника. Но вместо страха появляется другое чувство, и оно пугает ещё больше.
Обида. Ощущение, что меня обманули.
— Тогда зачем всё это? — спрашиваю я, лежа под пледом. — Почему ты помог мне сегодня?
— Ты имеешь в виду: почему я не напал, если я акула? — уточняет он непроницаемо.
Он откидывает плед, открывает моё колено, поправляет лёд. Рид не смотрит на меня, когда я спрашиваю:
— Ты решаешь, что теперь со мной делать, да? Ты уже решил? Я — проблема, которую нужно… ликвидировать?
Он нежно касается колена, а я упрямо отвожу взгляд, фокусируясь на ноге.
Рид хмурится.
— Если бы я решил тебя устранить, тебя бы уже не было, — говорит он сухо.
Я смотрю на него и понимаю: он не угрожает. Он констатирует факт.
— Значит… прямо сейчас я не под угрозой? — осторожно спрашиваю я, не в силах произнести слово «убийство».
— Нет. Пока нет.
Его зелёные глаза задерживаются на мне. В этом свете они глубокого нефритового цвета — почти кошачьи.
— Но… — мой голос дрожит. — Ты можешь представить ситуацию, в которой это станет… необходимым?
— Да, — без колебаний отвечает он.
Внутри меня холодеет: «Должно быть, я монстр, раз он даже не задумывается».
Я заставляю себя говорить дальше.
— Но раз ты до сих пор этого не сделал… значит, у тебя есть план, при котором этого не понадобится.
Я молюсь про себя: «Пожалуйста, скажи да».
Сердце грохочет в груди.
— Да, — мягко отвечает Рид.
И я чувствую такое облегчение, что на секунду могу думать только о выдохе.
— Хорошо… значит, шанс есть, — шепчу я.
Я прикусываю губу до боли — и всё же произношу мысль, которая вспыхнула в голове раньше, чем я успела её остановить:
— Если ты должен был бы меня убить… тебе бы это нравилось?
Рид по-прежнему осматривает моё колено. Он молчит долго. Лицо напряжено — почти страдальчески.
— Нет, — наконец признаётся он. — Я не хочу причинять тебе боль.
— Хорошо, — выдыхаю я, и мне действительно становится легче.
Но остаётся ещё одно — то, о чём я не знаю, как попросить.
Запинаясь, я тихо говорю:
— Если выяснится, что минусов больше, чем плюсов… и если всё-таки придётся… устранить меня… у меня есть последняя просьба.
Рид садится ближе, но ничего не говорит, и я продолжаю:
— Пусть дядя Джим узнает, что меня больше нет. Не обязательно от тебя — просто… чтобы он не искал меня всю жизнь. Я не хочу этого для него. Он был добр ко мне. Ты сможешь сделать это?
Я смотрю на Рида, почти не дыша.
— Пожалуйста… пообещай, — шепчу я.
— Обещаю, — напряжённо отвечает он.
Он отворачивается, челюсть у него каменная. Я тянусь и касаюсь его щеки — будто могу этим жестом сказать: «всё будет хорошо», хотя знаю, как нелепо это звучит после всего.
— Спасибо, — говорю я просто.
Его кожа тёплая, как грелка. Я машинально перекладываю ладонь на лоб, пытаясь понять, не жар ли у него.
Рид улыбается — и убирает мою руку.
И вдруг, к моему удивлению, берёт меня за запястье, подносит его к губам и нежно целует.
Затем опускает руку, всё ещё удерживая её.
— Я в порядке. Как и ты, — говорит он, кивая на моё колено.
— Но ты горячий… — вырывается у меня.
— Спасибо, — поддразнивает он.
— Я не это имела в виду, — вспыхиваю я.
— Я понял, — спокойно отвечает Рид. — Давай попробуем поднять тебя.
Он берёт меня за вторую руку, помогает опереться на здоровую ногу. Я осторожно переношу часть веса на больную. Жду боли — но её нет.
Ещё чуть-чуть. И ещё.
Нога не болит даже тогда, когда я опираюсь на неё полностью.
Я делаю шаг.
Рид отпускает мои руки, позволяя мне двигаться свободно. Колено ощущается чуть жёстче, но… и только.
Я смотрю на него: над чашечкой остался лишь слабый синеватый оттенок. В остальном колено выглядит… новым.
Паника сжимает горло. Я закрываю лицо руками.
«Я монстр. Не паникуй здесь — паникуй потом».
Я натягиваю на лицо фальшивую улыбку и опускаю руки. Рид стоит всего в паре шагов и смотрит на меня.
Я пытаюсь придумать что-то умное — и выдаю единственное, что приходит в голову:
— Потрясающе… Не могу дождаться, когда у меня вырастет третий глаз.
Рид не смеётся.
— У меня есть эластичный бинт. Сейчас принесу, — говорит он. — Колено всё равно нужно замотать. Пару дней ты должна слегка прихрамывать. Сможешь?
— Конечно, — отвечаю я и подхожу к дальним книжным полкам.
Я беру с полки книгу, но не вижу названия: глаза полны слёз. Я держусь изо всех сил, пока Рид не выходит из комнаты. Когда он скрывается, я сгибаюсь, держась за полку, прижимаю к груди книгу в кожаном переплёте — и плачу, не вытирая слёз.
Я глубоко вдыхаю, пытаясь взять себя в руки. Любая мелочь — и всё рухнет.
Когда слышу шаги, быстро вытираю лицо и выпрямляюсь. Книга в руке хрустит — я слишком сильно её сжала. Только сейчас понимаю: она на китайском. Я даже не прочла ни одного символа.
Рид входит, и я делаю вид, что всё нормально.
— Что это? — спрашиваю я, стараясь, чтобы голос не дрогнул.
— Сборник Сунь-цзы и Сунь Биня, — отвечает он, подходя ближе.
Я закрываю книгу и ставлю обратно. Затем беру другую — маленькую, в коричневой коже. Читаю название: «Небо и земля». Лорд Байрон.
— У тебя огромная коллекция, — говорю я, проводя пальцем по тиснению. — Это первое издание?
— Да.
Он делает паузу.
— Но мне не нравится играть.
Я проглатываю это, не зная, что ответить.
«Сколько здесь книг, которые я бы хотела прочитать…» — думаю я, скользя взглядом по корешкам. — «Кого я обманываю? С моими делами мне повезёт, если я вообще доживу до конца первого курса».
В груди вспыхивает знакомая боль — та, что приходит, когда я слишком близко подхожу к мыслям о родителях. Я узнаю её сразу: горе. И понимаю, что оно никогда не уйдёт.
— Женевьева? — слышу голос Рида за спиной.
Я не могу ответить.
Сдерживать эмоции больше не получается. Рыдания вырываются наружу, и я не в силах остановиться.
В следующий миг Рид подхватывает меня на руки и несёт к дивану. Он садится, удерживая меня на коленях, а я утыкаюсь лицом ему в шею и плачу, бесконтрольно, отчаянно.
Рид гладит меня по волосам, пытаясь успокоить.
Мы сидим так долго, пока я наконец не затихаю. Я пару раз пытаюсь слезть с его колен — мне стыдно, что я не справилась. Но Рид удерживает меня.
— Тебе лучше? — спрашивает он.
Я слабо киваю.
Он берёт одеяло, которым я вытирала слёзы, и снова накрывает меня. Потом выскальзывает, опускается передо мной на колени и начинает аккуратно бинтовать колено. Движения тихие, уверенные, почти заботливые. Закончив, он заправляет концы бинта и садится обратно.
— Почему ты не хочешь сказать мне, что происходит? — с мольбой произношу я. — Мне нужно знать.
В его взгляде появляется нерешительность.
— А если я скажу, что идёт война… и я солдат на этой войне?
Я прищуриваюсь, пытаясь осмыслить.
— Как солдат, я нахожу и уничтожаю врагов, — продолжает он. — Но я нашёл то, чего прежде не видел. Что-то новое. Я не знаю, враг ли это… оружие моего врага… или союзник. Если это враг, а я помогу ему — я стану предателем. Если это союзник, а я не смогу его защитить…
Он замолкает, не договаривая.
В голове всё плывёт: «Война? Какая война? Кто его враги? Если есть враги — значит, есть что-то ещё страшнее… и, возможно, он захочет уничтожить меня».
— Я должен отвезти тебя в твою комнату. Ты устала, — говорит Рид. — Или хочешь остаться здесь? У меня много комнат, выберешь любую.
Я качаю головой.
— Нет. Пожалуйста… отвези меня в Йейтс, — хрипло прошу я.
Рид кивает. Я беру его за руку и позволяю вывести меня из комнаты.
Он выключает свет — становится темно. На парковке он открывает мне дверь. Я забираюсь в машину, не глядя на него. Он садится, заводит двигатель. Я пристёгиваюсь.
Мы едем молча. Я смотрю в окно на звёздное небо и не могу заставить себя повернуться. Я чувствую, как Рид время от времени изучает меня взглядом, но не поднимаю глаз.
У Йейтса он останавливается у чёрного входа. Я тяну ручку — дверь не открывается. Машина заблокирована. Я раздражённо ищу кнопку, но не понимаю, где она.
«Глупая современная машина», — злюсь я.
— Женевьева, прежде чем ты уйдёшь… я должен знать, что ты думаешь, — говорит Рид, пока я возюсь с дверью, будто пытаюсь сбежать.
— Это твой способ сказать, что я слишком много говорю? — растерянно спрашиваю я.
— Нет. Я правда хочу знать, что ты думаешь, — спокойно настаивает он.
— Почему? — я прищуриваюсь. — Почему тебя это волнует?
Рид не отвечает.
Я с досадой выдыхаю:
— Ладно. Я думала о том, что ты сказал: будто я ответственна за то, что Рассел здесь. Будто я для него магнит или что-то вроде того.
Рид едва заметно вздрагивает при имени Рассела.
— И если его присутствие здесь — из-за меня, — продолжаю я, — то, может быть… за моё присутствие здесь тоже кто-то отвечает.
— Что это значит? — медленно спрашивает он.
— Я не знаю, Рид. Но когда ты рядом, у меня появляется странное чувство лёгкости… вот здесь, — говорю я, указывая на живот. — И ещё… мне хочется наброситься на тебя.
Я вспыхиваю от собственной прямоты.
— Так что, может быть, это ты меня «вызвал». А теперь, пока я не сгорела от стыда, выпусти меня из машины, — требую я и снова дёргаю ручку, будто она откроется по волшебству.
Рид усмехается.
— От стыда не умирают.
— Рид! — вырывается у меня.
Раздаётся щелчок замка, и я мгновенно вылетаю наружу.
