Утром я пропускаю завтрак — не хочу столкнуться с Расселом. До сих пор больно от вчерашнего: поцелуй с Ридом был ошеломляющим, но в глазах Рассела я увидела предательство — и оно не отпускает.
Ночью Булочка и Брауни изо всех сил пытались меня развеселить, но мне всё равно мерзко. Я чувствую себя ужасно из-за боли, которую причинила Расселу. И дело не только в этом: я потерялась, будто струна, обвивавшая сердце, лопнула — и теперь ускользает сквозь пальцы.
Я решаю прийти на историю искусств пораньше, чтобы поговорить с мистером МакКиноном. Нахожу его за подготовкой слайдов к лекции. После того как Булочка упомянула про «плохого мальчика», Сэм кажется мне… симпатичным. Тёмные волосы, голубые глаза, лёгкая утренняя неряшливость — в семь тридцать это даже идёт ему.
— Простите, мистер МакКинон, можно? — спрашиваю я, остановившись в дверях.
— А, Женевьева, это ты? — он поднимает взгляд поверх проектора. — Да, проходи. Ты пришла сказать, что согласна позировать? — уверенно спрашивает он.
— Значит, вы ещё и мысли читаете. И художник, — отвечаю я. — Извините, что заставила ждать.
— Всё в порядке. Это только доказывает, что ты умнее своих лет и не хватаешься за первое попавшееся предложение, — одобряет он. — Когда тебе удобно?
— Свободна по вторникам и четвергам. В остальные вечера тренировки по хоккею, — говорю я.
— Отлично. Как насчёт с 15:30 до 17:00? Дневной свет идеально подходит для того, что я задумал, — поясняет он, имея в виду портрет.
— Мне подходит. Когда начнём? — спрашиваю я, чуть смущаясь.
— Если можешь — сегодня. Моя ассистентка Дебора сделает несколько снимков. В 15:30, — говорит он и с энтузиазмом потирает ладони.
— Я приду, — киваю. — Вам помочь с проектором?
— Ну… эм… кто-то перепутал мои слайды. Я собирался говорить о палеолите и Венере Виллендорфской, но почему-то всё перемешалось. Видишь? — он указывает на экран. — Я застрял на «Саду земных наслаждений» Иеронима Босха.
Я стараюсь скрыть удивление: картина… скажем так, скандальная. По крайней мере, для неподготовленного зрителя.
— Выглядит непросто, — осторожно говорю я, разглядывая изображение, похожее на три связанные между собой картины.
— Это триптих. В данном случае — еретический триптих: масло по дереву, три секции. Ты видишь часть третьей — квадрат и два прямоугольника по бокам. Их можно закрыть, как створки. И снаружи тоже есть изображение. Считается, что это — сотворение Земли на третий день, — объясняет он.
— А что на остальных частях? — спрашиваю я, увлекаясь.
— Слева — момент, когда Бог впервые предстаёт перед Адамом и Евой, — вдохновлённо говорит мистер МакКинон, показывая на левую створку. — В центре — ещё один сад, но уже без присутствия Бога. Он населён фантастическими существами и… более «высшими» созданиями. А справа — кошмар: осуждение.
— Я никогда не видела ничего подобного, — признаюсь я.
— Да, Босх опережал своё время. Он написал это примерно в 1503-м. Называл шедевром, но лично я больше неравнодушен к «Судному дню». Сейчас покажу, если найду слайд… — он щёлкает. — А вот. Левая часть — «Рай». Внизу, кажется, Бог создаёт Адама и Еву. В середине — искушение. Дальше — ангел Господень изгоняет их. А наверху — небеса: Бог и ангелы изгнания, падшие ангелы… — он указывает на облака, где сцепились фигуры. — Они воюют друг с другом.
— Интересно… — выдыхаю я и невольно начинаю перекатываться с пятки на носок. Ноги подкашиваются, и я прислоняюсь к ближайшей парте.
Я не могу оторвать взгляд от верхней части «Рая»: ангелы в битве, падшие, изгнанные с небес… и те, кто падает — так или иначе — на землю. Я пытаюсь слушать, но в ушах звенит, а сердце колотится так, будто вот-вот вырвется из груди.
— …В середине семестра мы разберём это в мельчайших деталях, — заканчивает он и снова переключает слайды, возвращаясь к Венере Виллендорфской.
Проектор продолжает разбрасывать по аудитории яркие всполохи, а по лбу у меня скатывается капля пота.
— Спасибо, мистер МакКинон. Очень… познавательно, — шучу я и, добравшись до свободной парты, сажусь.
Когда начинается урок, я борюсь с желанием уронить голову на стол. Вместо этого впиваюсь взглядом в экран.
Меня будто выключили. Я могу только дышать. И думаю, я бы даже не заметила конца занятия, если бы мистер МакКинон не подошёл ко мне и не напомнил, что мы встречаемся в 15:30.
Я выхожу из класса, сажусь на ступеньки у входа в здание и опускаю голову на колени.
Не знаю, сколько так проходит времени, но ледяной ком внутри вдруг трескается — меня выдёргивает знакомое ощущение порхающих бабочек. Я поднимаю голову.
Передо мной стоит Рид — и на его прекрасном лице тревога.
«Слишком идеальном лице», — машинально поправляю я себя.
Я думала, он спросит, всё ли со мной в порядке. Но он оглядывается по сторонам, будто что-то решает, и вдруг подхватывает меня со ступенек.
— Рид… — выдавливаю я, голос дрожит.
Он ведёт меня в фотокласс, заводит в пустое тёмное помещение и запирает за нами дверь.
Это тускло освещённый лабиринт: вдоль стены — пронумерованные камеры на длинных «ногах», похожие на журавлей, встроенные в ниши. В другой части — пластиковые столы с химическими флаконами. А в глубине — потрёпанный зелёный диван и разномастные кресла, собранные в подобие гостевого уголка.
Рид садится на диван и усаживает меня к себе на колени. Опираясь на низкий столик, включает лампу.
— О, так ты решила всё-таки присоединиться ко мне. Я рад, — говорит он с облегчением. — Уже начал думать, что мне придётся принять более… решительные меры, чтобы вернуть тебя.
— Я думала об этом, — отвечаю я, сама не уверенная, правда ли.
— Уверена? — он скептически прищуривается. — Ты выглядишь так, будто в шоке.
Я молчу.
— О чём ты думаешь, Эви?
— Обо всём, о чём ты мне не говоришь… — шепчу я. — Но больше всего — о том, как всё было бы, если бы я была нормальной.
— Ты не нормальная. И мы не можем изменить того, кто мы и как были созданы, — серьёзно говорит он. — Ты родилась, чтобы быть опасной. Прими это.
— Я опасная? — фыркаю я.
— Очень, — просто отвечает он.
— Я не чувствую себя опасной. Я чувствую себя маленькой… открытой, — говорю я, отворачиваясь.
— Эви, ты самое опасное существо, которое я когда-либо встречал. А я встречал их всех, — говорит он и перебирает мои волосы.
— Значит, ты прав, потому что рядом с этим… с незапамятных времён? — тихо произношу я и вдруг вспоминаю. — Я думаю о воюющих ангелах на картине Босха.
Его пальцы замирают.
Я делаю глубокий вдох и спрашиваю:
— Ты был одним из падших… или из тех, кто их изгонял?
Рид молчит. Его лицо — гладкая маска.
— Я склоняюсь к небесным, — говорю я, и голос предательски срывается. — Я не вижу тебя… по ту сторону.
Я заставляю себя встретиться с ним взглядом.
Он даже не моргает.
Я на секунду закрываю глаза, пытаясь протолкнуть слова через ком в горле.
— Если это так… то кто я? Дьявольское отродье? Или что-то ещё?
Рид напрягается сильнее.
— Я пока не знаю наверняка, кто ты — наполовину падший ты или небесный, — говорю я вслух, будто собирая мысли. — Но ты знаешь, что я наполовину человек. Мама была человеком. И сестра, и дядя Джим — тоже. А вот отец… под вопросом. Ты знаешь, что он ангел. Но не знаешь, на чьей стороне воевал.
Рид смотрит на меня, и в его взгляде — странное, почти пугающее восхищение.
— Ты по-настоящему опасное существо, Эви.
— Я не падший, — наконец произносит он. — Ты права. И это значит, что твоя проницательность… поразительна. Сколько тебе лет?
— Почти восемнадцать, — отвечаю я, с трудом сглатывая. Подтверждение бьёт в грудь тяжелее любого удара. Я закрываю глаза и заставляю себя дышать ровно.
— Поразительно, — повторяет он мягко. — Как ты догадалась?
Я соскальзываю с его колен, сажусь рядом на диван и рассказываю про облака на картине Босха — и ангелов, сцепившихся в битве.
— Что с тобой будет через тысячу лет, если уже сейчас у тебя такая интуиция? — вслух поражается он.
Я знаю, что должна бы испугаться, но злость оказывается сильнее — и поджигает меня изнутри.
Я встаю и начинаю ходить по комнате.
— Значит, к списку моих «особенностей» добавляем ещё и бессмертие? Великолепно. Наверное, будет весело смотреть, как друзья стареют и умирают, а я… нет, — с издёвкой говорю я.
— У тебя никогда не наступит девятнадцатилетие, — произносит он, и на губах у него играет знакомая, опасно-сексуальная улыбка.
— Ты не должна взрослеть, чтобы выглядеть старше.
На секунду я забываю, как злиться.
— Но ты не можешь знать наверняка. Я наполовину человек, — упрямо говорю я, хватая с парты деревянные щипцы и вертя их в руках. — Завтра я могу умереть от вируса… или чего-нибудь ещё.
— Это вряд ли. Учитывая то, как за два часа исцелилось твоё колено, — спокойно поясняет он. — Как у ангела.
— Значит, меня невозможно убить? — спрашиваю я, и в голосе — холод.
— Умереть могут все. Даже ангелы. Просто нас… сложно убить. И тем, кто захочет, придётся заставить тебя ужасно страдать, — говорит он мягко.
— Божье благословение, — язвлю я, кладя щипцы. — Какие ещё «подарки» мне достались от отца? У меня вырастут крылья? Или что?
— Возможно, — его губы дёргаются в сдерживаемой улыбке. — Но я не знаю наверняка. Подождём и увидим.
Я прищуриваюсь.
— У тебя нет крыльев! — обвиняю я. — Я видела тебя без рубашки. Никаких крыльев. Они… выдвигаются?
— Да, — с усмешкой подтверждает он.
— Так в ту ночь ты не забирался по пожарной лестнице, а… взлетал? — риторически уточняю я.
Он самодовольно кивает.
— Как это вообще работает? — выдыхаю я. — Я бы никогда не подумала, что ты можешь… отрастить крылья по желанию.
— Ты увидишь, — отвечает он и не добавляет ни слова. И на этот раз я даже рада, что не добавляет.
— Знаешь, Рид… я не хочу, — холодно говорю я.
Чтобы успокоиться, я делаю вид, что рассматриваю какие-то фотографии на парте. Но мысль уже свербит.
— Раз ты ангел… ты, наверное, знаешь всё о рае?
— Да, — отвечает он. Тон становится осторожным.
— Расскажи, — прошу я.
— Нет, — отрезает он.
— Почему? — в голосе проступает боль.
Рид хмурится.
— Эви, ты не совсем ангел. Ты наполовину человек. У тебя есть то, чего никогда не было и не будет ни у одного ангела. Поэтому раскрывать тебе тайны рая… неразумно. Я даже не уверен, что должен говорить с тобой о Шеоле.
— Шеол? — повторяю я. — Что это?
По тому, как он произносит слово, кажется, у него во рту остаётся мерзкий привкус.
— Это место. У него много названий. «Кукла» — одно. «Дом Лжи» — другое. Но имя, которое ты знаешь, — ад. Я могу назвать тебе имя Ангела, но… это пропасть, куда падают падшие, когда хотят скрыться от нас.
У меня по коже ползёт дрожь. Я во что-то верила — смутно, краем сознания. Но когда это вытаскивают наружу и подтверждают… становится по-настоящему страшно.
— Ты сказал, что во мне есть то, чего нет ни у одного ангела. Что? — спрашиваю я в смятении.
— Душа, — отвечает он.
— У тебя… нет души? — ошеломлённо спрашиваю я.
— Нет. До тебя души были только у людей. — Он смотрит на меня так мягко, что от этого становится ещё хуже. — Ты единственный ангел с душой. Ты уникальна.
— То есть я живой парадокс, — выдыхаю я.
— Гибрид, — поправляет он.
— Ирония, — мрачно говорю я.
— Божественный компромисс, — возражает он.
— Мерзость, — говорю я так же мрачно.
— Нет. Никогда, — резко отвечает он.
Я вспоминаю его слова.
— Ты сам говорил: когда увидел меня, твой первый импульс был — уничтожить.
— Прости, Эви. Но ангелы завистливые твари, — вздыхает он. — И я говорил: я хотел одновременно и защитить тебя… и любить.
Я хмурюсь.
— Ты… завидовал мне?
— У тебя есть душа, — повторяет он, будто этого достаточно.
— И что?
— Из-за душ идёт эта война, — отвечает он.
— То есть ты тоже хочешь душу?
Он кривит губы.
— Разве это не очевидно?
— Так попроси на небесах. Их что, не выдают? — язвлю я, вскидывая руку к потолку.
— Я не поднимаюсь на небеса, пока меня не вызывают, — тихо говорит он. И в голосе слышится тоска, которой я от него никогда не слышала.
Я пересекаю комнату и сажусь рядом. Внутри вспыхивает желание поцеловать его — забрать печаль с губ — но я не решаюсь.
— Как часто тебя вызывают? — спрашиваю я спустя паузу.
— Никогда, — спокойно отвечает он.
— Никогда? — у меня перехватывает дыхание.
Это значит… он остаётся здесь навсегда.
— Никогда. У меня есть миссия.
Я сглатываю.
— Ты правда на Земле… с незапамятных времён?
— Да.
— И что ты делал?
— То, для чего создан, — говорит он и успокаивающе трёт мою руку. — Уничтожал зло. Сражался с легионами падших. Я солдат, Эви. Ассасин. Я говорил тебе.
— Святое дерьмо, — выдыхаю я.
— Да, — иронично улыбается он.
Я задыхаюсь от смеси паники и шока.
— Эви, ты в порядке?
— Нет, я не в порядке.
Как тут быть «в порядке», когда он — настоящий ангел?
— Что случилось? — спрашивает он и касается моей щеки.
— Что случилось, Рид? — взрываюсь я. — Ты чёртов ангел, а я… я даже не знаю, кто я! Я могу быть троянским конём. Может, меня надо распилить — и посмотреть, не выскочит ли из меня куча мужиков в юбках!
— Не смеши. Я знаю, что в тебе ничего нет, — снисходительно говорит он.
— Конечно, ты знаешь! Ты же ангел! — почти кричу я.
— Тише, — он заправляет прядь мне за ухо. — Всё будет хорошо. У тебя есть душа. Значит, ты можешь спастись. Откуда бы ты ни пришла — у тебя есть этот дар.
— То есть у меня есть шанс попасть в рай, даже если мой отец падший? — осторожно спрашиваю я. Слово «демон» я всё равно не могу произнести.
— Да, — говорит он ласково.
— Из-за души?
Он мрачнеет.
— Да. Но… есть и недостатки в том, что ангел имеет душу.
— Какие? — внутри уже тянет боль.
— Многие захотят её. И попытаются уничтожить тебя, чтобы забрать, — говорит он, наблюдая за моей реакцией.
— То есть я… цель, — произношу я как можно ровнее.
— Для некоторых. Для других — трофей. Для тех, кто по-настоящему проклят, ты можешь стать… выходом, — мягко говорит Рид.
По коже пробегает холод.
— Моя душа может стать пропуском из ада… — шепчу я. — Из Преисподней.
Рид притягивает меня к себе и крепко обнимает.
— Именно, — произносит он, и мне становится тошно от того, что он прав.
Он прижимает лоб к моей макушке.
— Твоя душа выживает в ангельском теле. Я такого не видел. И уверен, падшие — тоже. Их будет тянуть к тебе по многим причинам. Ты — крайняя опасность. Ты — то, что всегда было запрещено. Я даже не хочу знать, что они сделают, если обнаружат тебя. И я вообще удивлён, как ты оставалась незамеченной так долго, — говорит он и сжимает меня ещё крепче, будто уже сейчас пытается закрыть собой от всего мира.
И всё же внутри вспыхивает слабый луч надежды — и это только подчёркивает, насколько тёмным стал мой мир… и как отчаянно мне сейчас нужен этот луч.
— Но раньше ты хотел уничтожить меня, — бормочу я.
— Я понял, что душа всё меняет, — серьёзно отвечает Рид. — Ты можешь спастись. И не важно, откуда ты. У людей есть свобода воли. — Он делает паузу. — И у тебя есть предчувствие. Это может быть дар.
— Но если, защищая меня, ты подвергаешь себя риску… зачем? — спрашиваю я, беспомощно ёрзая. — Ты же сумасшедший, раз связался со мной.
Рид смотрит на меня долго, будто решается.
— Ты знаешь, сколько мне лет, Эви?
— Много, — отвечаю я, потому что понятия не имею.
— Да. Я здесь очень давно. Я эволюционировал вместе с человечеством. Но ты — не одна из них. Я сражался рядом с другими ангелами. Мы хорошие солдаты. Убийцы. У нас нет семей. Дружба… чаще всего строится на войне.
— Понимаю, — говорю я, пытаясь представить его жизнь.
— Я солдат. Я убийца. У меня нет чувств, — последнее слово он произносит с горечью. — Но потом я увидел тебя… и испытал то, чего никогда раньше не испытывал.
Он смотрит на меня, проверяя, понимаю ли.
— Ты как сирена. Ты поёшь для меня, и я чувствую… — он замолкает.
— Что? — тихо спрашиваю я и глажу его щёку.
— Ты знаешь, почему я сегодня пришёл? Почему нашёл тебя на ступеньках? — спрашивает он, склоняясь к моей ладони.
— Нет, — шепчу я, заворожённая его лицом.
— Твоё сердце. Оно поёт для меня. Зовёт. Я знаю, когда тебе страшно. Когда кошмары будят тебя среди ночи. Я знаю, когда ты счастлива. Но сегодня ты меня напугала. Твоё сердце… затихло. Я едва слышал тебя. Я должен был найти, — говорит он и целует мою ладонь.
— Ты… издалека слышишь моё сердце? — выдыхаю я.
Он кивает.
— И ты всё ещё чувствуешь бабочек?
— Да.
— Значит, это должно было случиться раньше… Я не единственная, у кого есть… — начинаю я, но он качает головой.
Я меняю тему, потому что иначе мне становится страшно.
— У тебя никогда никого не было?
— Не на Земле, — подтверждает он, и мне вдруг больно за него.
Вечность без любви.
— Это не имеет смысла. Ты — совершенство, а я… мутант. Что вообще замышляет Бог? — спрашиваю я.
— Ты не мутант. А я не совершенство, — глухо отвечает он. — Есть один урок, который я выучил здесь лучше всего: никогда не думай, что знаешь мысли Бога.
— С этим проще: я вообще не имею понятия, — бурчу я.
Я снова думаю о его одиночестве.
— А ангелы… бывают женщины? — спрашиваю я, краснея.
— Да.
— И какие они?
— Отличные воины, — отвечает он. Его глаза становятся мягче, когда он смотрит на меня.
— Я имела в виду… что им нравится, кроме войны? — вздыхаю я.
— Ты спрашиваешь, чем они отличаются от тебя? — уточняет он.
Я киваю, удивляясь, что он не обвиняет меня в ревности.
— Те, кого посылают на землю уничтожать падших, жестоки. Такие же, как партнёры-мужчины. В них почти нет женственности. Им не хватает загадочности и очарования человеческих женщин. У некоторых здесь есть «пара», но это… для комфорта. Мы редко остаёмся партнёрами.
— Ты шутишь?
— Нет.
— Мы воины. Мы не испытываем того, что испытывают люди… по крайней мере, до недавнего времени, — в голосе звучит раздражение. — Есть и другие типы ангелов, не воины. У них другие миссии. Они мягче. Но я их не привлекаю.
— А человеческие женщины? Ни одна не привлекала тебя? — недоверчиво спрашиваю я.
Он искоса смотрит на меня.
— Каковы шансы… — начинает он.
— Что?
— Человеческие женщины слишком хрупкие. Мне пришлось бы постоянно сдерживаться… — он запинается, затем продолжает. — Я очень сильный. Я мог бы… но я никогда не пробовал… не было никого, кто…
— Пел бы для тебя? — подсказываю я.
— Да, — выдыхает он с облегчением.
— А я? Я же наполовину человек. Я хрупкая? — осторожно спрашиваю я.
— Сейчас — да. Я могу сломать тебя без усилий, — отвечает он честно. — Но скоро это изменится. Ты станешь сильной, как ангел.
— Ты говоришь так, будто я сплету кокон, — мрачно замечаю я.
— Ничего радикального… — он задумывается. — Хотя «превращение» — довольно точное слово.
— Откуда ты знаешь, что я изменюсь?
— Сначала мы все слабые. Потом… созреваем и развиваемся, — объясняет он.
— Когда? — тихо спрашиваю я.
— Скоро.
— Как скоро?
— Когда будешь готова, — пожимает плечами он.
Я закатываю глаза.
— Я буду выглядеть иначе?
— Не сильно. Но появятся тонкие различия.
Мне хочется пнуть его — хотя бы мысленно.
— Это больно? — с тревогой спрашиваю я.
— Относительно, — отвечает он.
— Боль не относительна.
— Правда? — он наклоняется и щиплет меня за руку.
— Ай! Больно! — возмущаюсь я и энергично тру место укуса.
— Ты можешь оказаться опаснее, чем думаешь, — говорит он, будто искренне удивлён.
— А вдруг я стану сильнее тебя? Что ты тогда будешь делать? — бурчу я.
Он смеётся — не насмешливо, а… как будто счастлив. И это странно: будто сама мысль о том, что я стану сильнее и смогу идти с ним вровень, радует его.
— Рид?
— Мм?
— Если я не совсем человек и не чистокровный ангел… как мне понять, какие правила мне соблюдать? Я ничего не знаю об ангельских законах.
Он хмурится.
— Я не знаю, Эви. Некоторые наши законы не совпадают с человеческими.
— Например?
— Люди не должны убивать друг друга. А я создан, чтобы убивать, — прямо говорит он.
— Ангел-мститель, — произношу я, и почему-то мне больше любопытно, чем страшно.
— Верно, — усмехается он. — Люди должны почитать родителей. У меня нет ни матери, ни отца. Меня создал Бог.
— А… да, — выдавливаю я, пытаясь не выдать шок.
— Люди не должны изменять супругам. У ангелов нет супругов, — добавляет он равнодушно. — Хотя многие люди с этим правилом… справляются плохо.
— Спасибо, картинка сложилась, — бурчу я.
Я пытаюсь спросить то, что хочу узнать, но не решаюсь.
Рид спасает меня сам.
— Ты хочешь знать, могу ли я… если захочу… переспать с человеческой женщиной? — спрашивает он с веселинкой.
— Да, — признаюсь я, пылая.
— Да. Но только ради удовольствия. Я не способен зачать ребёнка, — объясняет он.
— Тогда как вообще возможно моё рождение? — выдыхаю я.
— Поэтому ты — загадка. По логике ты не должна существовать. Но ты существуешь. Значит, что-то изменилось, — медленно говорит он.
— Как создаются ангелы?
— Мы рождены из огня, — отвечает он.
Я широко раскрываю глаза, и он уточняет:
— «Рождены» — не совсем верно. Я никогда не был ребёнком. Я всегда выглядел так. Но в начале… я был слабым. Как ты. Потом, когда созрел, получил крылья. Я надеюсь, у тебя будет так же. Но не знаю, как пройдёт твоя эволюция. Я лишь предполагаю по тому, что вижу сейчас. То, как ты исцелилась… это по-ангельски.
Я кусаю губу.
— Если я стану… ангелом… что будет, когда друзья заметят? Или дядя? Если я не старею?
Рид молчит.
— Я не могу им сказать, кто я, — произношу я вместо вопроса.
— Нет, — мягко подтверждает он.
— Это одно из ваших правил? — зло спрашиваю я.
— Да.
— Мне не нравятся ваши правила.
Я резко выдыхаю.
— А ты не думал, что ваш свод правил может вообще ко мне не относиться? Я не просила о «привилегии» быть ангелом с душой. Кто бы хотел такого?
— Эви… — вздыхает он.
— Рид… — устало отвечаю я.
— Я бы хотел дать тебе все ответы. Но я не всемогущ и не всезнающ. — Он смотрит на меня честно. — Когда я пришёл к тебе, я знал очень мало.
Потом его голос становится тише — и опаснее.
— Но я не жалею, что ты существуешь.
Я почти морщусь. Хотелось бы слышать это иначе — «я рад», «я счастлив». Но он говорит как умеет.
— Тогда почему я никому не могу сказать? — спрашиваю я.
— Сейчас лучше, чтобы ты молчала. Не только потому, что это запрещено, но и потому, что мы хотим скрыть твоё существование как можно дольше. Я пытаюсь уберечь тебя, — говорит он и гладит мои волосы.
— Логично, — выдыхаю я. — Потому что если рассказать — это будет звучать безумно.
Мы молчим.
Но внутри снова ноет — та тема, от которой я не могу сбежать.
— Рид, можно вопрос?
— Ты спрашиваешь это сейчас, после нескольких часов допроса? — усмехается он.
— Это о Расселе, — тихо говорю я.
— Нет, — сразу отрезает он. Веселье исчезает. — Я не хочу говорить о нём.
— Почему? — у меня дрожит голос.
— Я не хочу обсуждать твою родственную душу, — отвечает он слишком ровно.
— Рид, я не понимаю, что ты имеешь в виду под «родственной душой», — осторожно говорю я.
Он смотрит на меня каменным лицом.
Я думаю: знает ли он, что нашим поцелуем мы «пролили первую кровь» Рассела?
Я пересаживаюсь к нему на колени, устраиваясь напротив.
— Надеюсь, тебе не понадобится ещё тысяча лет, чтобы доверять мне настолько, чтобы объяснить всё, — говорю я и играю кончиками его рубашки.
Проходит меньше секунды — и я уже лежу на спине на диванных подушках.
Рид нависает надо мной с хищным, кошачьим взглядом, и от этого у меня вырывается низкий, хриплый вдох. Его пальцы крепко сжимают мои бёдра, его лицо опускается всё ближе к моим губам. Я обвиваю руками его шею — и не пропускаю его тихое мурлыканье.
Я целую его сначала кокетливо, играючи — но огонь вспыхивает мгновенно.
— Эту тысячу лет я хочу провести с тобой, Эви… ты не представляешь, как я этого хочу, — бормочет он, отрываясь от моих губ и глядя мне в глаза. — Я хочу тысячу. А потом ещё сто тысяч.
Когда он внезапно отстраняется и вырывается из моих объятий, я недовольно хнычу.
— Есть столько мест, где ты не была. Столько вещей, которых ты не видела, — продолжает он, усаживая меня рядом. Его рука скользит по моему плечу. — Я хочу показать тебе всё. А потом прожить это с тобой снова — через тебя. Но сейчас самое безопасное место для тебя — Крествуд. Ты должна быть здесь. Я хочу защитить тебя. И, к сожалению… прямо сейчас я опасен для тебя. Чтобы у нас были эти годы, я должен быть осторожен и не причинить тебе вред.
— Потому что я слишком хрупкая? — с отчаянием спрашиваю я.
— Да. Я боюсь, что могу раздавить тебя без усилий, — мягко признаётся он.
— Ох… — голос у меня слабый. — Как долго?..
— Не знаю. Когда будешь готова… — он улыбается той самой улыбкой, которая выбивает из меня воздух.
— Но что если лучше… раньше…
— Нет, — говорит он и касается моей щеки.
Рид замолкает. Я вижу внутренний конфликт — лицо на мгновение сереет, будто он ведёт бой внутри себя.
— Когда я говорил, что Рассел — твоя родственная душа, я это и имел в виду, — наконец произносит он. — Вы две души, которые следуют друг за другом… куда бы вас ни занесло. Похоже, вы прожили много жизней. Одна душа зовёт другую. Если бы он не приехал сюда, ты бы нашла его где-то ещё. В любой точке мира. Вы бы встретились — словно две половинки одного целого.
Я слушаю — и у меня расширяются глаза.
— Но теперь всё иначе, — добавляет он, и в улыбке появляется тень. — Ты уже не совсем человек. Ты ещё и ангел. А значит, ваши души могут быть разлучены на вечность — пока вы не встретитесь снова в раю… если это твоя судьба, — говорит он так, будто это худший сценарий на свете.
— Ты хочешь сказать… мы с Расселом уже были вместе? В прошлых жизнях? — выдыхаю я.
— Да.
— Родственные души?
— Да, — скрипит зубами Рид.
— Как… реинкарнация?
— Да, — отвечает он и машинально разглаживает «ворсинки» на рукаве.
— А что будет с душой Рассела, если моя душа умрёт? — спрашиваю я, и сердце начинает колоть.
— Может быть, он найдёт новую родственную душу, — говорит Рид, но звучит неубедительно.
— Каковы шансы?
— Я не знаю.
Я сужаю глаза и начинаю ходить перед ним.
— Проверим, правильно ли я поняла. Мы с Расселом — родственные души, и в каждой жизни находим друг друга. Только сейчас… я ангел. Я бессмертна. Значит, если меня убьют и моя душа попадёт в рай — Рассел останется без родственной души?
— Да, — тихо говорит он, видя мою боль.
— Хотя… он может снова вернуться и найти меня в другой жизни, — добавляет Рид, и по лицу видно: ему это не нравится.
— Вау. Всё лучше и лучше, — ядовито говорю я и останавливаюсь. — То есть я буду рвать себе сердце всю оставшуюся жизнь… или вечность?
Рид смотрит на меня так, будто понимает: меня трясёт.
— Он может выбрать новую судьбу. Ты не можешь это контролировать, — говорит он.
Пауза.
— Возможно, до приезда сюда он уже что-то выбрал… Я не должен был тебе этого говорить, — признаётся Рид. — Я вижу, что это будет тебя мучить.
В его голосе — раскаяние. Он говорит это потому, что знает: я сама вытянула из него правду.
— Прости, — выдыхаю я и тру лоб. — Но ты должен был сказать. Я должна понимать. Что мне делать?
Он притягивает меня к себе — и наше притяжение почти физически больно.
Я хочу его. Он нужен мне.
И есть Рассел — и с ним всё так естественно, будто я всегда ему принадлежала.
— Поужинай со мной сегодня вечером, — говорит Рид. Это звучит не просьбой, а приказом.
И этот приказ неожиданно возвращает меня в реальность — к обязанностям.
— О нет… Рид, который час? — в панике спрашиваю я.
— Три сорок, — глянув на часы, отвечает он.
— Три сорок?! Я опаздываю на портрет! — выдыхаю я, лихорадочно шаря глазами в поисках сумки.
— На какой портрет, Эви? — недовольно спрашивает Рид, подавая мне сумку.
— Мистер МакКинон попросил меня позировать, чтобы он написал портрет. Я сказала, что буду у него в студии в три тридцать! Мне надо бежать!
Я не останавливаюсь, чтобы объяснять дальше. Обнимаю его, целую быстро — и уже разворачиваюсь, чтобы уйти.
Но он ловит меня за талию и притягивает обратно.
— Ты собираешься идти туда одна? — спрашивает он холодно.
— Да. Давай так: поужинаем сегодня. Я освобожусь к пяти. Забери меня там — студия на верхнем этаже, — выпаливаю я, пытаясь найти компромисс и ускорить всё.
Моё беспокойство на него почти не действует. Он, наоборот, будто намеренно замедляется.
— Когда ты согласилась? — уточняет он.
— Почему? — прищуриваюсь я.
— Любопытно, — отвечает он таким же прищуром.
Я вздыхаю, сдаваясь:
— Ты хочешь пойти со мной?
— Отличная идея, — улыбается Рид, берёт меня за руку и выводит из тёмной комнаты.