Частный аэропорт в Маркетте крошечный: одна взлётно-посадочная полоса и пара ангаров — таких, куда влезет что угодно, от вертолёта до частного джета. Когда мы подъезжаем к ангару, который Булочка обозначила как точку встречи, я понимаю, что «ангар» — громко сказано: несколько скреплённых металлических листов на каркасе, бетонный пол, крыша — и всё. Почти сарай.
И тем сильнее шокирует контраст между этим убожеством и тем, что стоит внутри.
Я даже не удивляюсь, что самолёт Зефира — настоящий самолёт. Выворачиваюсь из объятий Рассела, переползаю обратно на пассажирское сиденье и смотрю на плавные линии угольно-чёрного фюзеляжа. Ну конечно. Что ещё?
— Рыжик, может, хочешь пройтись? — спрашивает Рассел, открывая дверь, и в салоне вспыхивают красные огни.
Я зажмуриваюсь: глаза всё ещё не отвыкли от пещерной тьмы.
— Я не знаю… — начинаю я, но не успеваю договорить.
Дверь с моей стороны распахивается — и меня бесцеремонно вытаскивают наружу. Брауни и Булочка вцепляются в меня так крепко, что я даже не подозревала, что бывают такие объятия.
— Эви, у тебя сейчас столько проблем… — всхлипывает Брауни. Слёзы текут по её лицу; она отстраняет меня на ладонь, чтобы разглядеть, и тут же снова притягивает к себе. — Если ты ещё раз так выкинешь… я убью тебя.
Булочка ничего не говорит. Только судорожно вздыхает и утыкается мне в волосы, крепче сжимая.
— Иди сюда, Рассел, — зовёт Брауни.
Когда он подходит, она протягивает руку и втягивает его в нашу групповую «обнимашку».
— Ты сделал это, Рассел… Хорошая работа, — шепчет она.
— Если бы я знал, что окажусь в компании трёх красивых женщин, я бы позвонил раньше, — хрипло шутит он и целует платиновые волосы Брауни, потом русые волосы Булочки. А затем, уже серьёзно: — Спасибо за машину. Вы были правы — она нам понадобилась. Не знаю, следили за нами или нет, так что лучше пересесть в самолёт. Куда мне деть тачку?
Брауни и Рассел размыкают объятия, но Булочка не отпускает меня — наоборот, прижимает ещё крепче и продолжает плакать мне в волосы. Я тоже плачу. И удивляюсь: мне казалось, я выплакала все слёзы на плече у Рассела по дороге сюда.
Рассел возвращается к машине, загоняет её в ангар, глушит мотор, оставляет ключи, потом идёт к багажнику и вытаскивает наши вещи. Наверное, это деньги и часть вещей из квартиры, но я не спрашиваю.
Наконец Булочка отстраняется и осматривает меня с ног до головы. Её взгляд возвращается к моей шее — и я понимаю: кровь всё ещё сочится. Я машинально касаюсь меток, которые оставил на мне Бреннус, как будто я скотина, а он выжег клеймо на моей плоти.
— Конфетка… сапоги огонь. Ноги — как на милю длиннее, — выдыхает Булочка, глядя на замшевые ботфорты, обнимающие икры, как чулки.
Её губы дрожат; она прикусывает их, чтобы удержать.
— Спасибо, — хриплю я, пытаясь вдохнуть глубже, и добавляю, сбиваясь: — У Gancanagh хороший глаз на моду.
Булочка хмурится.
— Я разорву Альфреда на тысячу кусочков и скормлю грифонам, — говорит она зло и проводит пальцем по горлу.
— Поздно, — шепчу я. — Gancanagh уже съели его.
Её глаза расширяются.
— О боже, конфетка… Что случилось?
Она замечает, что я покачиваюсь на носках, подхватывает меня под локоть и ведёт к блестящему серебристому трапу.
Мы поднимаемся в самолёт — и я сама не знаю, почему ожидала увидеть обычный салон с рядами кресел. Здесь всё другое.
Интерьер чёрный, с молочно-белыми вставками. По салону расставлены большие элегантные кресла, обтянутые чёрной кожей — такие мягкие, что я легко представляю, как проваливаюсь в сон, стоит только потерять осторожность. Но даже кресла — не самое впечатляющее: здесь есть две спальни с огромными кроватями.
Булочка ведёт меня на кухню. Нержавейка, отполированное красное дерево — всё гладкое, дорогое, уверенное в себе. В хвосте — ванная, которая поражает не меньше остального. В другой жизни я бы, наверное, даже радовалась. Но сейчас я чувствую себя чужой в самолёте человека, которого предала самым жестоким образом.
Булочка включает душ — прогреть воду — и достаёт туалетные принадлежности. Ставит на раковину, рядом кладёт полотенце и чёрный шёлковый халат на несколько размеров больше нужного.
— Как закончишь, у меня есть кое-что, что можно надеть, чтобы скрыть… порезы, — говорит она вместо «укусы».
Я киваю, не поднимая глаз. Если посмотрю — снова разрыдаюсь. Но прежде чем она успевает выйти, я выпаливаю:
— Они живы?
Я знаю, что она не может знать наверняка. Но мне нужно услышать, есть ли у неё хоть какая-то надежда. Или она уже похоронила их внутри себя.
— Да, — твёрдо говорит Булочка, сжимая руки в кулаки.
— Хорошо. Тогда едем к Доминиону — и я верну тебе Зи, — низко говорю я. В её василисково-голубых глазах начинается сражение.
— Мы полетим на остров Зи… — начинает она.
— Нет, — перебиваю я. — Я не полечу на остров. Я пойду к Доминиону. Ты можешь взять меня с собой — или я возьму машину Рида и попробую найти их сама. Но я всё равно пойду. С твоей помощью или без неё. Я сейчас приму душ. А когда выйду — ты скажешь, что решила.
Я стаскиваю с себя одежду Gancanagh и прошу Булочку сжечь её. Потом иду в душ и смываю с себя вонь, о которой говорил Рассел. Вода уносит липкий, приторный запах, который держался на мне несколько дней… но нет такой воды, которая отмоет душу от памяти. А мне отчаянно хочется именно этого.
Я затыкаю рот ладонью, чтобы никто не услышал, как я рыдаю. Потом медленно беру себя в руки. Смотрю, как кровь из укусов — всё ещё не заживающих — смешивается с водой и исчезает в сливе.
Выхожу, надеваю халат. Захожу в спальню — и вижу Рассела на кровати. Он, похоже, просто рухнул от усталости: ноги всё ещё на полу, одной рукой прикрывает глаза от света.
Я тянусь к выключателю, гашу лампу, стараясь не разбудить его, и иду к двери в общую зону — попросить у Булочки одежду. Но останавливаюсь, когда слышу:
— Рыжик… что я должен сказать, чтобы ты передумала и не делала этого? — в его голосе боль.
— Я должна пойти. Ты ведь понимаешь? — отвечаю я, разворачиваясь и возвращаясь к кровати.
— Головой — да. А сердцем… или душой — совсем другое, — он не убирает руки с глаз. — Я понимаю, почему ты это делаешь. Но сердце не принимает. Я люблю Зи как брата, но если он вернётся, а я не… — он замолкает; продолжение мне и так ясно.
— Рассел… я не могу иначе. Я должна идти.
Я вижу тоску в его взгляде, забираюсь к нему и кладу мокрую голову ему на грудь. Его рука обвивается вокруг моей талии, прижимает ближе.
— Если бы это была ты… я бы пошёл. Я бы отдал всё, чтобы защитить тебя. Мы связаны — ты и я. Но я связан и с Ридом. Я у него в долгу. Он не одобрит, что ты идёшь туда ради него и рискуешь. Он взбесится, — говорит Рассел, и я верю.
Рид и правда взбесится. Я предала его, а теперь заявлюсь «спасать». Да. Он будет в ярости.
— Расс, у меня нет иллюзий, — лежу неподвижно и слушаю его дыхание. — Думаешь, я не знаю, что они подумают, если ещё живы? Они уверены, что я их предала. И будут враждебны к любым моим попыткам помочь, потому что воины всегда считают, что им не нужна защита.
— Да, но это может быть разовая реакция. Я чувствовал то же самое, когда увидел тебя с Фредди в Seven-Eleven, — сурово говорит он.
— Да, и ты за это поплатился.
— Рыжик, я чуть не вырвал себе сердце, потому что не мог злиться на тебя, — устало выдыхает он. — Но я злился.
Я поднимаю голову и смотрю на него — чтобы запомнить. Впервые вижу Рассела без крыльев после всего, что было у Gancanagh. Светлые волосы в беспорядке, пряди падают на глаза — и всё равно это выглядит… слишком. Кожа гладкая, ангельская, жёсткая и светлая. Щетина делает его более брутальным, тяжёлым. Без крыльев он кажется моложе, но это обман: тело молодое, а душа — древняя.
— Рассел… насколько мы древние? — устало спрашиваю я, снова укладывая голову ему на грудь.
— Древние, — отвечает он.
— Я про другое. Мы раньше тоже были людьми?
Он тяжело дышит.
— Хороший вопрос, Рыжик… Надо будет поискать. Потом. Когда я смогу думать. Я выжат.
— Ох… ладно… Я чувствую себя… старой. Древней, — сонно бормочу я.
Его дыхание становится ровнее — и я понимаю: если пролежу ещё минуту, усну тоже. А мне нельзя.
Я сползаю с кровати. Встаю — кружится голова. Потуже затягиваю пояс халата и выхожу в общую зону.
Булочка свернулась калачиком в одном из больших кресел. Вероятно, она слышала наш разговор, но меня это не волнует: секретов между нами больше нет. После всего, что случилось, я не вижу смысла снова лгать или юлить.
Она кивает на кресло напротив.
— Где Брауни? — спрашиваю я, когда самолёт начинает выруливать на полосу.
— Летит в Квебек, — отвечает Булочка, поднимается и идёт к бару, наливает мне воды. — Я бы взяла тебя туда вместе с ней, но она очень… не в восторге от того, куда мы собрались. Думаю, лучше оставить её в покое, пока не остынет.
— Что в Квебеке? — спрашиваю я, прежде чем сделать глоток.
— У Доминиона в Квебеке есть частный остров в заливе Святого Лаврентия. Там поместье. Там «язычники» держат Зи и Рида — после того как они покинули Крествуд. Судя по всему, они ещё живы… но информации мало. Воины умеют держать секреты, — говорит Булочка. — Почти так же хорошо, как серафимы.
Вода, которую я набираю в рот, едва не душит меня. Я всё же проглатываю, ставлю стакан на идеально отполированный столик между нами и смотрю ей в глаза.
— Прости, Булочка… Я никогда не думала, что так выйдет. Я думала: если уеду, то смогу защитить вас… Я была слепа. Я попробовала и… — я замолкаю: нить между нами всё ещё есть, но она вытянута и истёрта. Булочка не холодна со мной. Но я причинила ей боль. — Если есть хоть какой-то способ вернуть Зи… клянусь, я найду его.
— Единственный способ, при котором я смогу тебя простить, — это если ты вернёшься, — шепчет она, снова всхлипывая. — Потому что, знаешь… Брауни с тех пор очень тяжело.
— Что с ней? — спрашиваю я, хотя уже догадываюсь.
— Она постоянно проверяет почту и все мониторы Рида. Засекла твой звонок на голосовую и даже вычислила, откуда он был… прямо перед тем, как нам позвонил Рассел.
— Вы бы нашли нас? — спрашиваю я.
Она кивает.
— Рид думал, что ты рано или поздно всё равно прослушаешь сообщения. Он сутками сидел за компьютером и ждал. Когда пришли «язычники», он успел отформатировать всё, но заставил Брауни пообещать, что она будет следить за тобой до последнего.
Слёзы текут по моему лицу.
— Булочка… я не могу опоздать. Если опоздаю, тогда… — у меня сбивается дыхание. — Я не могу опоздать.
— Эви, ты разрушена. Тебе нужно поспать хоть пару часов. Ты не можешь войти в их логово в таком состоянии, — жёстко говорит Булочка, но это не злость — это страх. — Это ангелы-воины. Они презирают слабость. Ты должна прийти туда как воин. Ты серафим. Они должны слушаться тебя — иначе вы все умрёте.
Она в бешенстве — настоящем. Я никогда не видела её такой: раньше она всегда была «в своей тарелке», всё контролировала.
— Я ненавижу их кастовую систему. Она воняет. И я сомневаюсь, что они признают за мной высший ранг… но я отдам им любой ранг, если это даст мне то, что мне нужно, — ровно говорю я.
— Большинство воинов уважают только силу. Их привлекает красота, а у тебя её с избытком, — говорит Булочка. — Мы будем использовать всё, что у нас есть. У меня есть кое-что… но я серьёзно: тебе нужно поспать. До Квебека несколько часов. Мы приземлимся и высадим Рассела и Брауни. Рассел не может идти с нами в залив Святого Лаврентия. Доминион о нём не знает.
— Договорились, — выдыхаю я. Хоть один пункт, в котором мне спокойно.
— Брауни возьмёт другой частный самолёт и отвезёт Рассела на остров Зи. Он увидит семью, они позаботятся о нём. А нам не придётся дергаться за его безопасность.
Булочка и Брауни обещали мне позаботиться о Расселе, если я не вернусь. Я почти снова начинаю плакать от благодарности — но не позволяю себе. Потом. Если будет потом.
Булочка продолжает:
— Когда доберёмся до Канады, будут проблемы: мы не заявляли план полёта, придётся идти низко, «ниже радара», пока не подойдём к цели. А на месте… кое-что провернём. Я оставлю это Брауни — она умеет говорить с людьми. Меня начинает мутить, когда я думаю, как отреагируют власти на «самолёт подростков», но ещё больше меня пугает местная полиция.
— Брауни справится с кем угодно, — устало соглашаюсь я.
— Эви, иди отдохни. Я разбужу тебя ближе к Квебеку.
Я киваю и возвращаюсь в спальню. Ползу к Расселу на кровать.
Когда мы приземляемся, я просыпаюсь, крепко обнимая его. Я идеально ложусь в его объятия — словно они были сделаны для меня. Я не могу это отрицать. И от этого становится только больнее: это прощание, и ни один из нас не знает, увидимся ли мы снова.
Я пересекла с Расселом линии, которые не должна была пересекать. Я должна была лучше защищать его. Быть ему лучшим другом. Дать ему то, что ему нужно. За любовь ко мне он заплатил слишком высокую цену… и, возможно, когда ему не придётся стоять рядом со мной, он наконец освободится от меня.
— Рассел… — начинаю я.
— Не надо, — говорит он с закрытыми глазами.
— Не надо что?
— Не говори то, что собираешься сказать.
— Откуда ты знаешь, что я собираюсь сказать? — я злюсь: он не даёт мне даже попрощаться.
— Вижу в твоих глазах. И мне это не нравится, — грубо отвечает он. — Ты выберешься. Если бы я не верил, что ты самая упрямая женщина на свете и всегда добиваешься своего, я бы не позволил тебе это сделать.
— Я не упрямая.
— Рыжик, ты как кошка. Я не могу заставить тебя делать то, чего ты не хочешь.
— Я думала, ты про то, что коты гуляют сами по себе.
— Нет. Я про то, что бесполезно пытаться, — отвечает он, наклоняется и целует меня.
Я отвечаю — и он углубляет поцелуй. Его рука запутывается в моих волосах, тянет меня ближе, пока я не оказываюсь у него на боку. Во мне взрывается всё: я хочу притянуть его сильнее — и одновременно оттолкнуть.
Если он не даёт мне попрощаться словами, я сделаю это иначе.
Я целую его, пока он не отстраняется и не смотрит мне в глаза.
— Ты всегда говоришь, что ничего не бывает безусловным. Ты ошибаешься. Моя любовь к тебе всегда будет безоговорочной. Так что я вернусь — несмотря ни на что.
Я притягиваю его к себе, утыкаюсь под подбородок, и он держит меня так, пока не раздаётся стук в дверь.
— Дорогая, тебе нужно одеться. В ангаре нас ждёт полицейский эскорт, и, уверена, будет допрос у SQ, — говорит Булочка, заглядывая в комнату.
Пока я натягиваю джинсы и футболку, Булочка быстро инструктирует нас. Мы должны изображать богатых детей, которые путешествуют по стране на летних каникулах «вместе со школой», а в Квебек заглянули потому что «это близко». Она советует притвориться идиотами. Мне кажется, это будет сложно: я никогда не была богатой девочкой и понятия не имею, как ведут себя богатые идиоты.
Как выясняется, Королевская канадская конная полиция тут вообще ни при чём. Нас берёт Сюрте дю Квебек — SQ. И это всё равно препятствие.
Рассела выводят под конвоем: офицеры буквально окружают его кольцом. Думаю, из-за его размеров они нервничают. Я смотрю, как дождь мочит его футболку, пока он наклоняет голову, чтобы сесть в машину, а его подталкивают в спину.
Когда машина уезжает, меня накрывает паника. Я боюсь за него. Может, стоило сначала лететь на остров Зи, а уже оттуда — к Доминиону… но теперь поздно. Я чувствую одно: к Доминиону нужно попасть как можно быстрее и опираться на инстинкт, пока он ещё держит меня в целости.
Инспекторы SQ разводят нас по разным комнатам и начинают задавать вопросы вроде: «Какие бомбы мы найдём в вашем самолёте?» и «Почему вы не расскажете, зачем вы на самом деле здесь?» Это звучит странно: они говорят по-французски, но со мной — по-английски, и получается смесь французского и канадского акцента.
По крайней мере это не злые фейри. Со странным акцентом я справлюсь.
Я притворяюсь Лилиан Лукас — по паспорту, который Рассел сунул в сумку в тот день, когда меня забрали Gancanagh. Он притворяется Генри Грантом. Перед тем как нас развели, мы едва успели шепнуть об этом Булочке и Брауни.
Я сижу в комнате с ламинатом, деревянным столом и металлическими стульями и понимаю: это всё равно лучше клетки, где меня держали пару дней назад. Кожа SQ не ядовита, клыков у них нет — они дают мне воду, даже завтрак. Я не могу воспринимать их по-настоящему серьёзно.
Когда меня оставляют одну — вероятно, проверить историю, — я проваливаюсь в сон на несколько минут. Потом ковыряю завтрак, но не могу есть. Максимум — сухой тост, да и тот ложится в желудок комом, будто я проглотила жир.
Шея вызывает подозрения. Я не могу остановить кровотечение. Булочка дала мне шёлковый шарф, но после шести часов под стражей кровь начинает проступать сквозь ткань. Я говорю, что у меня болезнь крови и плохая свёртываемость. Это вызывает жалость, и со мной начинают обращаться мягче.
Спустя больше десяти часов в аэропорту следователь Кроуфорд — дородный мужчина с рыхлым лицом — наконец выпускает меня из комнаты допросов. Он ведёт меня туда, где на ярко-красном диване сидят бледные Рассел и Булочка. Они говорят так тихо, что для человеческих ушей это почти шёпот. Но я всё равно улавливаю куски: Рассел пересказывает Булочке пещеру Gancanagh. Когда он произносит «Бреннус», меня окатывает прилив страха — я даже спотыкаюсь, пока подхожу.
Рассел подвигается, чтобы я села между ними.
— Рыжик, ты в порядке? — осторожно спрашивает он, наблюдая, как конвой уходит.
Ответа он не ждёт: притягивает меня к себе.
— Да. Я заснула. Теперь шея болит — я спала, навалившись на стол. А так… я в порядке, — я смотрю на него: он выглядит не хуже, чем до допроса. — Как у тебя прошло?
— Мне нравится Канада. Тут хорошие копы, — он растирает мои плечи. — Мне даже завтрак дали.
Я люблю его улыбку — честную, целиком. Я хочу улыбнуться в ответ, но тревога, копившаяся во мне часами, требует другого: царапать стены, рвать воздух, выбраться отсюда. Рид и Зи не под опекой доброй полиции, которая кормит завтраками. Они у воинов, которые не знают жалости к врагам.
«Страшные последствия», — сказал Рид при нашей первой встрече. Я должна была уйти из колледжа, когда он просил. Но я была слишком эгоистична.
— Они милые, но ты же не думаешь, что они со всеми так обращаются? — улыбается Булочка. — Они решили, что мы богатые дети, прилетевшие развлечься, и что мы заплатим любые деньги за штрафы, которые они нам понавыписывали. Как только убедились, что всё чисто, начали придумывать наказания.
— Где Брауни? — перебиваю я. — Нам надо убираться. Мы теряем время.
— Она прокладывает маршрут, чтобы мы могли уйти к заливу Святого Лаврентия. И связывается с частным чартером — позаботиться о Генри, — говорит Булочка, называя Рассела его фальшивым именем. — Расслабься, милая. Мы ничего не делаем — но сейчас нужно подождать.
Она замечает кровь: наклоняется, касается шеи под шарфом — тонкая струйка пачкает ворот моей футболки.
— Милая… рана не заживает, — обеспокоенно говорит она.
— Неважно, — отмахиваюсь я. — Не больно, — лгу я, хотя укусы пульсируют.
— Что узнали твои информаторы о Доминионе? Есть что-то новое?
Булочка смотрит через моё плечо. Рассел вытаскивает салфетку и мягко промокает мою шею. Я забираю её у него и заканчиваю сама.
— Ты собираешься начать войну? — спрашивает Булочка.
— Да. Если потребуется, — отвечаю я. — Если они не дадут мне того, что мне нужно, я отправлю их в ад.
— Где твоя армия? — она накручивает локон на палец.
— Я серафим. Я имею право командовать. И я не позволю им это отнять.
— Охренеть, — бормочет Рассел себе под нос. Я не понимаю, гордится он или осуждает. В этот момент появляется Брауни — раздражённая до дрожи.
Следователь ухмыляется и уходит — вероятно, обналичить чек, который Брауни ему выписала.
— Лилиан, твой план — отстой, — выпаливает Брауни. — Полный отстой! SQ — отстой! Ты должна сесть в самолёт и лететь на остров Зи, чтобы на следующем семестре снова играть в хоккей на траве. НО, поскольку я ЗНАЮ, что ты меня не послушаешь… — её нижняя губа дрожит, — …я буду молиться, чтобы ты вернулась.
Я вскакиваю и бросаюсь ей в объятия.
— Пообещай мне: позаботишься о Булочке и Расселе. Хорошо? — шепчу ей на ухо, чувствуя, как она сжимает меня сильнее.
— Нет. Ты должна сделать это сама, — шепчет она.
Отстранившись, Брауни смотрит на Рассела:
— Готов, Генри?
Рассел встаёт и утягивает меня в свои объятия. Поднимает на руки и шепчет мне в ухо:
— Я не позволю тебе… Думал, смогу, но нет. Пожалуйста, Рыжик…
Я сжимаю его крепче. Мой лучший друг. Лучший друг, который у меня был — и, наверное, будет.
— Если я этого не сделаю, я никогда себя не прощу. Я умру под грудой… кусков. И ты не соберёшь их воедино — как бы сильно ты меня ни любил, — шепчу я ему. — Я люблю тебя, Рассел. Прощай.
В его объятиях — сокрушительная сила и такая же сокрушительная печаль.
— А теперь я хочу сказать кое-что твоей душе, — глухо говорит он, наклоняется, будто обращается не ко мне, а куда глубже. — Если захочешь — возвращайся и преследуй меня. Я люблю тебя. Всегда. И всегда буду ждать… несмотря ни на что.
Во мне что-то щёлкает — и слёзы брызжут сами. Он не смотрит на меня, когда опускает на ноги, поворачивается к Брауни и уходит через двери офиса безопасности. Я стою неподвижно и смотрю ему вслед, пока он не исчезает. Он не оглядывается.
— Готова? — тихо спрашивает Булочка рядом.
Я выныриваю из транса.
— Да, — киваю я, натянуто.
— Милая… чем больше я думаю об этом, тем больше понимаю: Брауни права. Это пахнет отчаянием. Мы даже не уверены, что они у Доминиона — там, куда я собираюсь тебя отвезти. Я могу привезти тебя прямо в ловушку, — говорит она. В её василисково-голубых глазах — агония. — И как только я отпущу тебя, я не смогу вытащить. Они даже не позволят мне проводить тебя до двери. Быть Жнецом — не значит быть Воином. Меня это бесит.
— Тьфу. Звучит как сопливый загородный клуб, — говорю я. — Булочка… как думаешь, они впустят меня или прикончат на месте?
Она бледнеет и оглядывается, проверяя, не подслушивает ли кто-то.
— Не знаю, милая.
Она берёт меня за руку и выводит из офиса.
— Это худший план. Давай попробуем догнать Брауни. Уедем с ними — и придумаем что-то другое. Рассел прав: это самоубийство. А я идиотка, раз думала, что всё будет хорошо.
— Булочка, — останавливаю я её уже за пределами комнаты безопасности. — Я сделаю это с твоей помощью или без. Но мне правда нужна твоя помощь. Пожалуйста. Обещаю: больше никогда ни о чём тебя не попрошу.
— Это обещание будет легко выполнить, потому что, вероятно, я больше никогда тебя не увижу, — говорит она, и слёзы снова текут по её лицу.
— Ты говорила, у тебя есть оружие. Что это?
Я не позволяю ей увидеть ни секунды сомнения во мне. Если она поверит, что я пойду одна, она всё равно поможет.
— Я сделаю это… Оружие в самолёте. Нам нужна машина, — вытирая глаза, говорит она.
Я не пытаюсь её утешить. Мне нельзя расслабляться: если дам себе слабину — больше не остановлюсь.
Мы быстро находим того, кто отвозит нас обратно. На борту меня на миг накрывает паника: я понимаю, что нашему пилоту придётся улетать чартером.
— Как мы доберёмся? Булочка, ты умеешь летать? — спрашиваю я.
Она кивает.
— Конечно, милая. Но не так хорошо, как Брауни.
Я вспоминаю, как она водила своего «Золотого гуся» в Крествуде, и безмолвно молюсь, чтобы в заливе Святого Лаврентия нам хватило её «не так хорошо».
— Так что за оружие? — спрашиваю я. — Думаешь, SQ могли найти и конфисковать? Они же обыскивали самолёт с собаками и приборами…
Булочка отвечает лукавой улыбкой:
— Милая, они не смогли бы найти оружие ангелов-воинов, с которым ты тренировалась у Зи. Это… более «женский» вид оружия.
— Какой?
— Большинство воинов — мужчины. Женщины-охотницы встречаются реже, чем ты думаешь, — говорит она. — Мы сделаем так, чтобы им было трудно убить тебя.
— О чём ты? — я теряюсь.
— Мы раздразним их, — отвечает она.
— Как? — я всё ещё не понимаю.
Булочка кусает губу и идёт к шкафу в спальне. Возвращается — и в её руках «оружие».
Наряд. Неприличный — даже для пляжа в Бразилии. А мы не в Бразилии.
Топ — золотое металлическое плетение, что-то вроде мягкой кольчуги. Он застёгивается на шее широким металлическим воротником-ошейником, от которого вниз тянутся цепи — до нижних рёбер. Сзади всё держится на тонкой цепочке: спина голая, по бокам открыты груди, спереди прикрыто едва-едва.
К нему — соответствующее бельё и «юбка», если это можно так назвать: спереди квадрат ячеистой кольчуги, сзади — обрывки, соединённые по бокам кожаными пряжками. Бёдра остаются открыты.
— Нет, — выдыхаю я, глядя на отражение в зеркале ванной. — Я сейчас упаду с этой вершины… — я поднимаю руку к груди, которая вот-вот «вылезет» наружу. — Я выгляжу как… какая-то эльфийская армия.
— Ага, — довольно говорит Булочка. — Идеально. Есть золотистые сандалии. Это то, что я собиралась надеть, если бы они пустили меня за порог. Но они не пустят.
— Думаешь, я выгляжу нелепо? — спрашиваю я, ощущая себя каким-то голливудским недоразумением.
— Думаешь, они там ходят в джинсах и футболках? — устало парирует Булочка. — Это Божьи сыны. В месте, где им можно быть собой. Я гарантирую: на некоторых из них не будет вообще ничего.
— То есть я буду… слишком одета? — спрашиваю я и тут наконец осознаю, во что ввязываюсь. Всё тело заливает жар, и мне приходится опустить взгляд, чтобы не встречаться с ней глазами.
Руки становятся влажными.
— Не переживай. Они долго на Земле. На большинстве будет хоть что-то — типа саронга, — говорит Булочка и качает головой, глядя на меня. — Если ты не справишься даже с этим, у нас проблемы.
— Я справлюсь, — резко отвечаю я, и она отступает.
— Ты всё ещё кровоточишь, — говорит Булочка. Кровь тонкой дорожкой стекает по шее.
Золотой воротник скрывает укусы. Я складываю салфетку и проталкиваю под воротник — остановить кровь.
— Это ничего, — говорю я, избегая её скептического взгляда.
Она надевает на мою руку золотую манжету, такие же — на лодыжки. Потом берётся за волосы: собирает передние пряди, укладывает ореолом вокруг головы и фиксирует золотыми зажимами, остальным позволяет свободно течь по спине. Убирая прядь с лица, она замирает, хмурится и прикладывает ладонь к моему лбу.
— Милая… ты горишь. У тебя жар.
— Остаточное после укуса, — отвечаю я, делая вид, что это мелочь.
Я не хочу, чтобы она поняла: мне хуже. Мне нужна её помощь. Если она решит, что я разваливаюсь, она может передумать.
Булочка наносит минимум макияжа, отступает на шаг и оценивает результат.
— Вот. Теперь тебе осталось понять, как пользоваться оружием, которое я тебе дала, — говорит она с грустной улыбкой. — И постарайся что-нибудь съесть. До места меньше часа. Я не предупреждала их, что мы прилетим, так что когда сядем — они будут враждебны.
— Хорошо. Держу пари, им давно не хватало приличной драки. Развеет скуку. Они не смогут устоять, — отвечаю я.
— Милая… ты изменилась. Ты уже не та девочка, которую я встретила пару семестров назад, — тихо говорит Булочка.
— С тех пор многое случилось. Нам пора, — обрываю я, потому что думать обо всём этом — невозможно. Я пытаюсь держаться за мысль, что я всё ещё человек. Хотя звучит это всё менее убедительно.
Она кивает, и мы идём в кабину.
Булочка готовится к вылету, говорит с диспетчерской. Я сижу рядом. Мы выруливаем на полосу, ждём целую вечность, пока нам дают «зелёный». И только в воздухе я, наконец, отпускаю плечи — на миллиметр.
Я иду перекусить, но максимум — сухой круассан и немного воды. Во рту вкус пыли. Интересно, после укуса Бреннуса я вообще когда-нибудь смогу есть нормально?
Одной мыслью о нём меня бьёт страхом. То, что ждёт впереди, кажется мелочью по сравнению с ужасом от перспективы встретить его снова. Самое страшное, что могут сделать воины, — убить меня. А Бреннус… он будет ломать меня до тех пор, пока не сделает тем, кем хочет: нежитью и своей любовницей. От этой перспективы меня покрывает мурашками.
Я возвращаюсь в кабину, когда Булочка говорит с кем-то по рации. Голос отвечает по-французски — и по тону ясно: он очень недоволен.
Булочка отводит микрофон и прикрывает ладонью.
— Они говорят, что я не могу приземлиться на их аэродроме, — шепчет она.
— Скажи им, что у нас для них кое-что есть. Что мы охотники. И что у нас новости об ангеле.
Она бледнеет. Я знаю, о чём она думает: сейчас она скажет — и тем самым запечатает мою судьбу.
— Милая…
— Сделай это, — прошу я и сжимаю её плечо. — А если всё равно откажут — скажи, что у тебя на борту нефилим, которого они искали.
Булочка становится почти белой, но подносит микрофон к губам и говорит про ангела. Когда она заканчивает, на той стороне тишина. Минуты тянутся. Потом голос возвращается и отдаёт короткие команды.
Булочка отстраняет микрофон и выдыхает:
— Приказывают садиться. Прямо сейчас.
По выражению её лица я вижу, что она уже жалеет о собственной наглости — и не могу удержать улыбку.
— Булочка, если я когда-нибудь стану такой, как они, даю тебе разрешение пристрелить меня, — говорю я.
— Без проблем, — отвечает она, снимает наушник и показывает ему средний палец.
Мы заходим на посадку. Самолёт трясёт, мотает, посадка получается жёсткой. Булочка бросает на меня взгляд «ой, прости». Я пожимаю плечами: мы справились хотя бы с этим.
Остановив самолёт в конце полосы, Булочка нерешительно смотрит на меня.
— И что теперь? — в её голосе осторожность. — Никто не сказал, что нам делать после посадки.
— Думаешь, они решат, что это засада? — спрашиваю я.
— Они параноики, — вздыхает Булочка. — И выходить, когда ты не знаешь, что тебя ждёт, — плохая идея.
— Тогда, наверное, выйду я, — говорю я. — Не хочу, чтобы они налетели сюда, как спецназ. Открой мне дверь.
Тревога в её глазах режет.
— Всё будет в порядке, — говорю я как можно увереннее. — Зи скоро вернётся. И вы сможете улететь на остров вместе.
— Ты чувствуешь его, милая? — спрашивает она. То есть: чувствую ли я «бабочек», которые всегда означают, что Рид где-то рядом.
— Нет. Мы далеко от их дома, — качаю я головой.
Я смотрю через лобовое стекло и вижу на холме у воды огромное поместье. Солнце уже клонится к закату; свет в озёрной глади рассыпается алмазами. Вода окружает особняк с трёх сторон. Башенки, крыши с красивой плиткой, тёмные облака, подсвеченные оранжевым отражением… массивное здание светится силуэтом, как что-то живое.
Оно похоже на итальянскую эпоху Возрождения: следы уровня воды на камне напоминают фотографии венецианских фасадов. Я не знаю почему, но это последнее, чего я ожидала от их штаб-квартиры. Я думала, тут будет что-то военное — казармы, крепость. А это… замок. И одновременно крепость. И слишком красивый, чтобы в нём жили те, кто презирает слабость.
Булочка встаёт. Мы подходим к двери. Она открывает и опускает лестницу.
— Милая, я иду с тобой, — говорит она.
Я качаю головой.
— Нет. Оставайся здесь. Будь готова убираться в любую секунду — если вдруг придётся вырваться отсюда бегом.
Я обнимаю её: больше ждать нельзя.
— Спасибо тебе за всё, Булочка.
— Ты должна вернуться, милая. Если увидишь Зи, скажи, что я скучаю.
— Скажу, — обещаю я и выхожу.
Иду к Замку Помпеи — логову ангелов-воинов. Расправляю плечи и заставляю себя шагать уверенно.
Бриз с озера шевелит перья на моих алых крыльях. Я отчаянно хочу, чтобы они заработали — чтобы я могла использовать их в этой миссии, — но, когда пытаюсь пошевелить, выходит лишь чуть-чуть раздвинуть их шире. От воды тянет знакомым запахом — и он вдруг напоминает мне озеро Арден в Крествуде и то, как солнце садилось за него, словно двое влюблённых, которые наконец снова встретились.
Я заставляю себя идти медленнее. Мне нужно дать ангелам время увидеть, что я одна и, по крайней мере, внешне не вооружена. Но внутри всё кричит: быстрее. Быстрее. Найти Рида и Зефира.
Я спускаюсь по траве, выхожу на мощёную дорожку и поднимаюсь по каменным ступеням. Останавливаюсь перед последним пролётом к деревянной двери — и в этот момент понимаю, что вокруг меня уже не меньше двух десятков враждебных воинов.
Они появляются совершенно бесшумно.
Когда слышу низкое рычание, у меня на руках поднимаются волоски. Не думаю, что таким способом они признаются мне в любви.
Мне бы стоило что-то сказать, но я не знаю, что именно. «Отведите меня к вашему лидеру» звучит слишком глупо. Так что я импровизирую.
— Привет. Я пришла увидеться с Пэган. Можете передать ей, что я здесь? Я не записана, но уверена, она будет рада. — Я позволяю сарказму прозвучать в голосе. — Просто скажите ей, что пришёл Нефилим, чтобы увидеть её.