Я пытаюсь открыть глаза, но слушается только один. Второй распух так, что его словно залепили изнутри.
— Да? — хриплю я, поднимая голову с грязного пола на какой-то жалкий дюйм.
Губы болят: корка запёкшейся крови трескается, как сухая глина.
— Я… просто хотела убедиться… — шепчет она.
Она чуть сдвигается — и в дальнем конце подвала звякают цепи: её снова тянет назад, к стене.
Меня трясёт так, что я сам удивляюсь, зачем ей вообще проверять, жив ли я. Хотя, если честно, могло быть и хуже. Голова раскалывается — но это лишь верхушка того, что я сейчас чувствую. Он сломал мне несколько позвонков в верхней части спины. Пока позвоночник не срастётся, я не чувствую ни рук, ни того, что ниже. А когда срастётся… тогда начнётся настоящая боль.
Он вырезал из меня куски — и ел их, стоя прямо передо мной.
В первый раз я не удержался: заорал, потому что мозг отказался принимать, что это происходит по-настоящему. Теперь я знаю: ткани, кости, плоть — всё отрастает заново. Я стараюсь запирать в голове картинку того, как он перемалывает мои кости зубами, будто это… ну, не знаю, кукурузные палочки. Но чем дольше это длится, тем сильнее меня пугает другое: я начинаю… привыкать. И даже — чёрт возьми — ловить в этой боли что-то похожее на удовольствие.
Боль — не самое страшное. Хотя и это, конечно, охренеть как плохо.
Самое страшное — ожидание. Страх того, что этот урод сделает дальше. И когда.
Ожидание хуже, чем когда он приходит. Ещё хуже — когда он приходит и забирает не меня, а Брауни. Я едва выдерживаю этот страх… а когда он возвращает её сломанной, разорванной, едва живой — я просто схожу с ума.
Если повезёт, у меня есть шанс. Из-за души, о которой все так много говорят. Может, я попаду в Рай. У Брауни такого шанса нет. Если он её убьёт — она просто умрёт. И всё. Пустота. Конец.
Я даже не знаю, сколько мы тут. В этом месте нет света. Подвал какой-то церкви. Я уверен, что это церковь: он тащил нас мимо скамеек к алтарю — мимо идолов и святых лиц, которые должны были видеть только молитвы, а увидели… это.
На алтаре он мучает нас. А я, лёжа в луже собственной крови и кишок, вижу над собой только арку со шпилями — будто сама смерть построила себе дом и решила, что ей тут уютно.
Ифрит словно пытается вывернуть меня наизнанку — посмотреть, из чего я сделан. Оценить, кто я. С одной стороны, это унизительно. С другой — бесит так, что хочется вырвать ему горло зубами. Я знаю только одно: ему нужна она. Ему нужна Эви. Я чувствую это всем, что во мне осталось. И я не знаю, как долго ещё смогу скрывать это от неё.
— Прости, Рассел, — шепчет Брауни из темноты. — Я не предвидела… я должна была.
Я вижу только её платиновые волосы. Здесь, в полной темноте, они выглядят белыми — как кость. Она сидит на полу, спиной к стене, подтянув колени к груди.
— Тшш, — выдыхаю я. — Думаю, он начинает мне нравиться. В этот раз он меня не сжёг.
Я слышу, как Брауни судорожно втягивает воздух. Значит, снова плачет.
— Шшш… Брауни… — мягко говорю я. — Это не твоя вина. Это я виноват. Рано или поздно за мной всё равно пришли бы. Gancanagh, Падшие… или кто-то из Доминионов.
— Нет. У нас должно было быть всё хорошо. Ещё день-два — и мы были бы дома, — говорит она, и я слышу, как она снова себя грызёт. — Знаешь, Рассел… это как быть похищенным городской легендой. Я слышала об Ифритах. Они везде в сказках — почти вымерли. Я не помню, чтобы видела хоть одного…
— Брауни, — тихо перебиваю я, — я не думаю, что это случайность. Думаю, ему нужна была Эви. Но вместо неё он нашёл нас.
— Да… думаю, ты прав, — шепчет она.
— Ты близко? — спрашиваю я, пытаясь звучать хоть чуть загадочно.
До того как Ифрит в последний раз пришёл за мной, мы с Брауни пытались вытащить руки из стальных манжет. Она говорила, что цепи будто ослабли.
— Нет. Они заколдованы… тёмная магия. Я чувствую, как она ползёт по коже. От этого… плоть будто шевелится, — говорит она.
Я понимаю, о чём она. Когда на мне эти цепи, ощущение такое, будто это не металл, а живые змеи, которые скользят по телу. И в этой дыре это просто ещё один слой ужаса.
В этот раз Ифрит, когда тащил меня вниз, даже не стал приковывать. Он знает: после того, что он делает со мной, я всё равно какое-то время не двинусь.
Я поднимаю голову и слышу скрежет металла: Брауни снова пытается тянуть. Её крылья поднимают её с пола, она изо всех сил дёргает цепь — но стена не сдаётся ни на дюйм. Через минуту она с глухим стуком падает обратно.
— Ты больше не получал сообщений? — тяжело дыша, спрашивает Брауни.
— Нет, — бормочу я, касаясь языком места, где зуб ещё не до конца восстановился, и сплёвываю кровь. — Надеюсь, больше Рыжик ничего не пришлёт.
И тут же чувствую, как где-то внутри задевает струна: будто музыка прошлась по сознанию, как ладонь по натянутой коже.
Теперь я чувствую руки. И это полный отстой. Пытаюсь пошевелить левой — и вздрагиваю: костяшки всё ещё раздроблены. Значит, двигаю правой.
— У тебя там, случайно, нет аспирина? — спрашиваю я, пытаясь поднять настроение.
— Да. Я спрятала его от тебя. И ещё у меня есть швейцарский шоколад, который ты так любишь. Выздоравливай быстрее — и я дам тебе кусочек, — говорит Брауни таким фальшиво-лёгким голосом, что хочется обнять её даже сквозь эту тьму.
— Это был хороший шоколад… — выдыхаю я, вспоминая, как хотел принести немного Рыжику. Но это было первое, что нам дали, когда мы очнулись здесь. — Ты хоть знаешь, что я правда люблю? — спрашиваю я.
— Нет, — отвечает она.
— Гритс, — говорю я. — Мама делает их на молоке, не на воде. И добавляет масло… настоящее, не ту солёную подделку. Мелани любит с кленовым сиропом. Ей надо, чтобы сладко. А мы со Скарлет — с маслом и солью.
От мыслей о доме у меня по носу скатывается слеза. Я стискиваю зубы: сейчас нельзя. Плакать нельзя. Я не могу даже поднять руку, чтобы вытереть лицо. Горло сжимается так, будто я вот-вот начну рыдать, как маленькая девчонка. Я голоден до одури — кажется, могу съесть всё, что угодно. А через секунду меня так тошнит, что я уверен: больше не смогу проглотить ни крошки.
— Брауни… почему это происходит? — спрашиваю я, ломаясь на словах.
— Я не знаю… — тихо отвечает она. — Я думала, ты старше. Я надеялась… что ты знаешь почему.
— Я старше тебя? — хмыкаю я, и сарказм сам лезет в голос. По её собственной оценке ей тысячи лет.
— О, Рассел, это вообще не вопрос, — говорит она, и я слышу, как крылья у неё дрожат, пока она ищет на полу более удобную позу. — Твоя душа старше Моисея. Прости за клише… но я серьёзно. Старше.
— Откуда ты знаешь? — поддеваю я. — Мы встречались раньше? До этого?
— Не думаю, — отвечает она медленно. — Я бы запомнила. Ты… настоящий герой.
— Я имею в виду… ты никогда не пожинала мою душу? — спрашиваю я, всё ещё не до конца переварив, что она вообще была Жнецом — и при этом ничего не знала о Рае.
— Нет. И я не думаю, что видела тебя там, — шепчет она. — Ты старше меня. И… ты элита. Скажи: сколько имён у тебя было?
— В точку, Брауни, — вздыхаю я. — Так много, что я не вспомню.
— Тогда копай глубже. Вспомни время, когда у тебя не было имени. Время, когда ещё не было времени. До начала начал, — говорит она.
У меня встают дыбом волоски на коже. Сердце грохочет так, будто сейчас разорвёт грудь. И на мгновение я вижу вспышки… вещей, которых никогда не видел этими глазами — глазами Рассела. Я вижу то, чего сейчас у меня нет. Тёмные, чёрные крылья.
— Что… где? — выдыхаю я. И в тот же миг всё исчезает, будто кто-то щёлкнул выключателем.
— Рассел, твоя душа очень древняя, — говорит Брауни, и в голосе у неё впервые за всё это время появляется улыбка.
Мы молчим, и я перебираю в голове всё, что помню. Гнев вспыхивает во мне, как бензин. Горло болезненно сжимается.
— Я не знаю, зачем нас держат здесь, — тихо говорю я. — Но я не понимаю, почему именно внизу.
— Я сомневаюсь, что они знают, где мы. А даже если знают — у них нет магии, чтобы одолеть его, — шепчет Брауни. — Они должны нам помочь.
— Брауни, я не могу говорить за Рида и Зи, — цежу я, стиснув зубы и указывая пальцем наверх. — У них Эви и Булочка. Я про них говорю.
— О… — печально выдыхает она.
Пауза.
— Знаешь… — продолжает Брауни. — Когда ты был ребёнком в одной из своих жизней… ты играл в домино?
— В этой жизни — да, — отвечаю я.
И снова — будто музыка, а потом жгучая боль: позвоночник всё ещё срастается. Я чувствую, что есть ребра, которые он раздробил в труху.
— Ты в порядке? — тут же спрашивает Брауни, и в голосе у неё паника.
— Да… домино, — шиплю я, цепляясь за разговор, лишь бы не утонуть в агонии.
— Чтобы ряд домино сработал, ты должен выстроить всё правильно, — торопливо говорит она. — Одно падает — сбивает следующее.
— Да, — выдавливаю я.
— Если ты не выстроишь порядок до конца, ты не дотянешься до последнего домино, — говорит она. — Понимаешь?
— Понимаю, — отвечаю я. — Думаешь, дальше будет ещё что-то?
— Что-то большее.
— Что-то огромное. Я знаю, Рассел, — шепчет она и озирается, будто Ифрит может стоять за её спиной. — Я никогда не думала, что окажусь в такой миссии. С кем-то вроде тебя. Я вообще не представляла, что такие, как ты, существуют. Я просто Жнец. Нас не просят делать такое. Это работа Серафимов… и тех душ, что собираются в Его присутствии.
— Тогда мне надо поговорить с твоим начальством, — бурчу я. — Потому что тебе явно должны доплатить за сверхурочку.
— Нет, ты не понимаешь. Для меня это честь… и ответственность. Мне страшно, но я знаю, что у меня роль — важнее, чем когда-либо…
Она глотает эмоции.
— Ты уверена, что я древний? — спрашиваю я глухо. — Потому что рядом с тобой я чувствую себя… тупицей.
— Расс, ты супердревний, — говорит она таким тоном, что я почти слышу, как она закатывает глаза. — Ты старше Джорджа Гамильтона.
— Фу, Брауни. Это отвратительно, — морщусь я, но впервые за долгое время мне становится чуть легче: значит, этот ублюдок наверху пока её не ломает. — Теперь ты меня травишь.
— Не вредничай. Твой возраст скорее пугает. Держу пари, когда ты умрёшь, за тобой не придут Жнецы. Тебя заберёт либо Главный, либо Херувимы.
В её голосе благоговение. Она об этом думает. Много.
— Надеюсь, они знают, что если придут за мной, то я первым делом вытрясу из них всю карму этого Ифрита, — говорю я. — Если они собираются оставить нас здесь, пусть хоть дадут мне шанс устроить апокалиптическую месть. Я не хочу умирать, пока не надручу ему задницу.
— Не удивлена. Ты наполовину Серафим. У тебя хорошие шансы, когда черта будет пересечена, — говорит Брауни и вдруг добавляет совсем тихо: — Я не хочу умирать. Я хочу того, чего у меня никогда не было времени найти.
— Чего? — спрашиваю я.
— Ничего, — пожимает плечами она и дарит мне печальную улыбку.
— Брауни, за всё время, что я тебя знаю, ты ни разу не говорила, что чего-то хочешь. Кроме как прикончить Каппу. Не оставляй меня в подвешенном состоянии.
— Обещай, что не будешь смеяться, — шепчет она, не глядя.
— Я почти уверен, что в ближайшее время не смогу смеяться, — отвечаю я.
Она тихо фыркает — и тут же одумывается.
— Прости. Ты прав.
— Чего ты хочешь? — повторяю я.
— Быть любимой, — произносит она так, будто признаётся в преступлении.
— Зачем? — спрашиваю я, честно. Любовь — это изматывает. Особенно если любишь того, кто не любит тебя. Или любит, но не так, как тебе надо.
— Потому что я видела, что делает любовь. Она заставляет тебя делать то, что ты никогда бы не сделал. Она делает тебя сильнее, — говорит она скромно.
— Нет. Она делает тебя слабой и уязвимой. Делает нас всех идиотами, — бурчу я.
— Бред, — отрезает Брауни. — Она делает нас сильными. Я видела, как ты полез в дыру к Gancanagh, чтобы спасти Эви. Не говори мне, что ты мог бы сделать это без любви.
Меня прошибает холодный страх: вспоминается тот кошмар. Бреннус всё ещё где-то рядом. Он всё ещё хочет Рыжика. Зефир говорил, что Бреннус ударил по ним в штабе. Мы с Брауни успели уйти на несколько миль от этих холодных, вонючих ублюдков — и прямо под Киевом столкнулись с Ифритом, убийцей ангелов.
— Брауни… когда влюбишься, убедись, что это будет взаимно, — говорю я.
— Зачем? — спрашивает она.
— Потому что иначе — хреново, — отвечаю я.
— Быть любимой — это уже подарок, — говорит она наивно. — Найти того, кого считаешь идеальным… даже если он таким не является.
— А если тот, кого ты полюбишь, не полюбит тебя в ответ? — спрашиваю я. — Если ты ему не важна. Если где бы он ни был, он о тебе не думает.
— Рассел, мы не о тебе, — спокойно говорит Брауни. — Я знаю, что она любит тебя.
И от этих слов меня будто ударяют под дых.
— И тебе повезло, что ты умеешь любить так, как любишь. Попробуй жить без способности любить… или хотя бы любить так, как ты. Я только начала — и это потрясающе. И я люблю тебя. Ты моя семья. Я сделаю всё, чтобы тебя защитить. И это тоже подарок.
Она замолкает. Я опускаю голову, давлю в себе всё, что поднимается. Потом поднимаю взгляд, тяну руку на пару дюймов вперёд и, стиснув зубы, начинаю подтягиваться к стене, где прикована Брауни. Один палец сгибается под невозможным углом — я игнорирую.
— Что ты делаешь? — тревожно шепчет Брауни.
— Ползу к тебе, — выдыхаю я.
— А если наш психованный друг вернётся? Он не любит, когда мы двигаемся…
— И что он сделает? Изобьёт меня? — хмыкаю я. — Брауни, он меня даже не приковал. Он забыл.
— Рассел, тебе надо выбираться! Ты можешь идти? — в голосе у неё надежда.
— Ещё нет, — честно отвечаю я, потому что нижнюю половину тела всё ещё нет, как явления.
— Он убьёт тебя…
— Он не убьёт меня. Не сейчас. Ему нужна Рыжик. Он не тронет меня окончательно, пока не получит её, — шепчу я и двигаюсь дальше.
— Рассел… позволь мне сказать тебе кое-что о зле, — Брауни подползает так близко, как позволяют цепи. — Зло не знает, когда остановиться. Оно ест само себя, пока ничего не остаётся. Он хочет её… и уже себя не контролирует. Он один, ему бы быть осторожным… но он не осторожен. С тех пор как Эви послала ему своего клона, он слетел с катушек. Я не знаю, что она ему сказала, но его потребность в ней растёт… как чёртова геометрическая прогрессия.
— Ей не надо было ничего говорить, — шепчу я. — Ему достаточно было её увидеть… и…
Боль прошивает меня так, что я зажмуриваюсь.
— Я помогу тебе натянуть цепи. Если мы вырвем их из стены, ты вытащишь меня отсюда.
— Позже тебе надо будет объяснить, как вы с Эви делаете то, что делаете. Как ты смог разделить себя на две части?
— Я не знаю, — признаюсь я. — После того как её клон пришёл ко мне, будто свет включили… и я просто подумал: раз она может, значит, и я смогу. И… получилось.
— Когда ты это делаешь, это потрясающе, — говорит Брауни. — Как будто из тебя вытаскивают отражение. То, что ты прислал мне, было… вовремя. Я чувствовала, что вот-вот сломаюсь. Ты помог.
Я тогда послал Брауни сообщение — когда она была у Ифрита. Написал, что Рыжик прислала ещё одно. Она пыталась нас найти.
— Когда я это сделал, у меня было ощущение, будто меня запихнули в бочку и сбросили вниз с холма, — шепчу я. И стон всё равно вырывается.
— Ты в порядке? — срывается Брауни.
— Мне больно, — честно отвечаю я. Голос всё равно хрипит.
— Ладно. Тащи сюда свою задницу. Давай сделаем это, — шепчет она и тянет ко мне руки. — Давай, парень. Время тикает.
И вдруг копирует голос моей мамы так идеально, что я почти улыбаюсь.
Я тянусь. Когда остаётся последний дюйм, Брауни сцепляет пальцы с моими — и без особых усилий подтягивает меня к себе. Обнимает так, что мои руки оказываются у неё на плечах. Она прижимает меня к груди и щекой касается моих волос.
— Рассел, ты такой крутой. Хорошая работа. Как мы это сделаем? — шепчет она и проводит пальцами по перьям моих крыльев.
Я втягиваю воздух.
— Папа всегда говорил: лучший путь от чего-то — пройти через это. Думаю, наручники мы не снимем. Зато стена… она так и просится, чтобы я из неё вышел.
— Окей, — говорит Брауни, разворачивает меня к стене и упирается ногами. Я прижимаюсь спиной к камню и обматываю цепь вокруг запястья и предплечья.
— Скажи когда, — шепчет она мне в ухо.
— На счёт три, — отвечаю я. — Раз… два… три…
Мы дёргаем одновременно, всем, что в нас осталось. Стена напрягается и трещит. Сердце у меня колотится так же, как когда я в седьмом классе поцеловал Элис Прэстон. Я вижу, как камень расходится, и чувствую, как надежда Брауни передаётся мне, будто тепло под кожу.
— Ещё раз? — шепчет она.
— Чёрт возьми, да.
Мы тянем снова и снова — и, наконец, из камня вылезают звенья. Последний рывок — и цепи срываются, падают на пол и сворачиваются вокруг нас, как мёртвая змея. Я кашляю пылью. Брауни открывает рот — я прижимаю палец к губам.
Шум мог разбудить даже мёртвых.
Мы слушаем. Сверху — тишина. Ни шагов, ни шороха. Может быть, монстр ушёл.
Я вытаскиваю ноги Брауни из-под обломков. Мы смотрим друг на друга и — впервые за долгое время — улыбаемся. Манжеты всё ещё на нас, но цепи уже не прикованы к стене.
— Как ты это сделал? — шепчет Брауни.
— Ну… я должен дать тебе шанс влюбиться, чтобы ты тоже могла страдать, как любой из нас, — бурчу я и пытаюсь пошевелить ногами.
Левая нога сдвигается. И тут я понимаю: оба колена ещё в кашу. Я не могу идти. Я даже встать нормально не могу.
— Отлично, мудрая задница. Поехали, — решает Брауни.
Она поднимается на колени, потом на ноги, наклоняется и подхватывает меня на руки — как ребёнка.
— Брауни, ты в курсе, что сейчас это может быть достаточно сексуально? — шепчу ей на ухо. — Сильные женщины не в моде, но…
— Заткнись, Маркс. Ты слишком много говоришь, — шепчет она, и её крылья-бабочки с трудом поднимают нас.
Она несёт нас к лестнице. Узкая каменная спираль уходит вверх. Мы замираем, смотрим друг на друга — и страх у меня во рту становится железным.
Это единственный выход.
Но там — он.
— Что будем делать? — шепчу я.
— Молиться, — шепчет Брауни и подхватывает свою длинную цепь.
— Я про то, что нас ждёт наверху, — признаюсь я.
Она протягивает мне цепь, чтобы я держал её, и та не волочилась по ступенькам. Манжеты у неё на щиколотках соединены между собой, и я даже не представляю, как мы это снимем. Потом. Потом.
С моей тушей на руках она взлетает и начинает медленно подниматься. В какой-то момент её ведёт, и она врезается в стену, но не выпускает меня — только прижимает крепче.
— Прости… ты просто огромный. Ты чёртов гигант, — бормочет она.
— Всё ок, — пытаюсь не морщиться я. — Мне просто показалось, что я у тебя в кармане.
— Ауч. Это звучит больно, — шепчет она.
— Я с этим и не спорю.
На секунду с её лица уходит напряжение. Но чем ближе мы к верху, тем воздух становится грязнее и горячее. Или потому что мы выходим из подвала, или потому что приближаемся к человеку-печи. Не знаю. Здесь пахнет так, как ему нравится. Как газовая плита за секунду до того, как её поджигают.
На последней ступеньке Брауни останавливается, ставит меня так, чтобы я не скатился вниз, и прижимает палец к губам. Потом показывает на себя — и на дверной проём.
Я киваю.
Она поднимается первой. Я тихо подтягиваю цепь. Когда она уходит за порог, я успеваю сжать её ладонь. Не хочу, чтобы она шла одна. Она отвечает тем же — и исчезает.
Я прижимаюсь лбом к камню и закрываю глаза. Слушаю.
Сверху — тишина. Жуткая, неправильная. Проходит минута. Другая. Ничего.
Может, она нашла выход и ушла за помощью.
И тут раздаётся скрежет цепи — и у меня перехватывает дыхание. Воздух становится… мягким. Будто тёплым. Липким.
Я открываю глаза и ползу вверх, волоча бесполезные ноги. Срываю пальцы в кровь о камень. Добираюсь до площадки. До порога.
И вижу.
Брауни висит на цепи. Цепь туго обвила её тело, пережимая грудь, выжимая воздух. Она парит в центре церкви — бледная, сломанная. Губы синеют. Голова запрокинута, потому что иначе она не может вдохнуть. Её держит не железо — её держит его магия.
— НЕТ! — вырывается у меня.
Я пытаюсь подняться, но не могу дотянуться до неё. Я сам начинаю задыхаться — будто воздух в помещении принадлежит не нам.
Надо мной появляется Ифрит. В его золотисто-карих глазах пляшет огонь, как отражение костра.
— Рассел, — шипит он и хватает меня за шею, притягивая к своему лицу.
Я вцепляюсь в его руку обеими руками, пытаюсь оторвать от себя, заставить отпустить.
— Отпусти её! — рычу я.
— Меня бесит, когда ты говоришь: «Рассел».
Он кладёт ладонь мне на горло и произносит что-то на своём языке. В следующую секунду я открываю рот, чтобы послать его к чёрту — и понимаю: голоса нет. Он его выключил.
— Так-то лучше, — удовлетворённо выдыхает он.
Я в ярости откидываю голову назад и бью его лбом. Он даже не дёргается. Только наклоняется ближе и выдыхает мне в лицо жар, как паяльная лампа. Волоски на коже поджариваются, в нос бьёт запах горящей плоти. Я ору — но из меня не выходит ни звука.
Ифрит выпрямляется и волочит меня за крыло по проходу церкви.
Посреди зала Брауни всё ещё висит в воздухе — кожа становится белее, губы синеют сильнее.
Он швыряет меня на алтарь. Ходит передо мной — медленно, почти лениво.
— Рассел, я пришёл сказать тебе, что она почти здесь. Моя Алия. Знаешь, что значит это имя? Оно значит Небо. Подходит, правда? Ты знаешь, что это значит? — улыбается он самодовольно. — Ты мне больше не нужен.
Он говорит это счастливым голосом — будто сообщает хорошую новость.
Его чёрные волосы и загорелая кожа делают его похожим на модель с обложки, а не на палача. Если я когда-нибудь снова увижу изображение дьявола, он будет выглядеть именно так.
Я отворачиваюсь к статуям святых, которые за последние дни стали свидетелями слишком многих бесчеловечных жертв.
— Рассел, как ты хочешь, чтобы я тебя убил? — спрашивает он, насмехаясь над каждым слогом. — Раз ты отказался сотрудничать, смерть будет медленной. Значит, я сделаю её как можно больнее. Тебе, кажется, нравится гореть… ну что, начнём?
Я задыхаюсь от бессилия и всё равно отворачиваюсь от него.
И тогда — за его спиной — я вижу самую красивую статую, какую только видел. Мраморно-белое лицо. Лицо любимой.
Мои глаза будто вспыхивают — и в тот же миг камень оживает. Трещит. Рассыпается. Мраморная неподвижность становится движением. За спиной расправляются ангельские крылья.
У меня перехватывает дыхание.
Эви теряет каменную оболочку, превращаясь в мягкое свечение живой кожи, беззвучно выдёргивает золотой посох, прикреплённый к руке статуи, и, как меч, вонзает золотое распятие Ифриту прямо в спину — насквозь.
Её губы искривляются в усмешке.
— Давай начнём твой конец с этого. Ты согласен? — шипит Эви сквозь зубы, проворачивает распятие в теле Ифрита и выдёргивает. Из рваной дыры хлещет горячая кровь.