Давление ладони Эмиля на моё плечо исчезает. Я продолжаю играть, боясь: стоит мне остановиться — и он передумает и убьёт меня тоже.
— Это прекрасно, mo chroí, — низкий голос Бреннуса звучит совсем близко, у меня за плечом.
Пальцы срываются на клавиши, и по комнате расползается кошмарный, режущий слух аккорд.
— Бреннус… — хриплю я.
Я разворачиваюсь на банкетке — и он уже рядом. Тёмное благословение в этом месте. Я обхватываю его за талию, прижимаюсь всем телом, будто так можно спрятаться. Мягкая белая ткань его рубашки неожиданно успокаивает. Он одной рукой притягивает меня теснее, другой гладит по волосам — медленно, терпеливо.
— Что? — спрашивает он тихо. — Что произошло?
— Он убил их всех… — всхлипываю я. — Всех.
— Кто? Кого? — Его голос остаётся ровным, но в нём появляется сталь.
— Эмиль. Он отдал приказ убить слуг! — Я поднимаю глаза на фосфоресцирующую зелень его взгляда.
— Тише… не плачь. — Большой палец стирает слезу с моей щеки, не давая ей дойти до подбородка. — Этот Эмиль… он здесь?
— Он… — я озираюсь, но комната пуста. — Он был здесь…
Бреннус подхватывает меня на руки так легко, будто я ничего не вешу, и прижимает к себе. Я обнимаю его за шею; пальцы задевают бархатно-мягкие чёрные крылья. Он несёт меня к дивану, обитому золотым шёлком. Крылья втягиваются магией, и он садится на подушки, усаживая меня к себе на колени.
Он вытаскивает шпильки из моих волос — одну за другой. Пряди падают мне на спину, и от этого становится чуть легче дышать.
— Эмиль может вернуться, — шепчу я. Взгляд дёргается к распахнутым двустворчатым дверям.
Бреннус ловит мой страх и поднимает руку в ту сторону. Двери с грохотом захлопываются.
— Так лучше? — бровь чуть приподнимается.
Я киваю, но всё равно не успокаиваюсь. Поднимаю ладонь — мебель возле двери съезжает по полу и громоздится перед ней. Только тогда из груди вырывается длинный, сдавленный выдох.
— Вот так, — удовлетворённо произносит Бреннус. — Но запомни, mo chroí: так я сюда и вошёл. Там, снаружи, пусто. Пустой дом. Пустые улицы. Думаю, теперь мы здесь вдвоём.
Он берёт моё лицо ладонью — не нежно, а уверенно, так, что отступать некуда, — и смотрит прямо в глаза.
— А теперь скажи мне. Чего ты боишься?
Я сглатываю.
— До твоего появления всё было… иначе. Я была не собой. Я не могла колдовать. Я даже не знала, что магия существует. Это было как… будто я жила внутри воспоминания. То есть я была собой… и одновременно — нет.
— То есть ты была не ты, — повторяет он медленно, будто проверяет слова на вкус.
— Нет, — качаю головой. — Я была ею.
— Кем?
— Симон. Я была Симон. Она была мной, а я — ею… но сейчас я снова просто я.
— Значит, теперь ты Женевьев?
— Да.
— Хорошо, — говорит он почти мягко. — Ты мне именно такой нравишься.
Он всё ещё перебирает мои волосы, но взгляд становится внимательнее — как у хищника, который оценивает пространство.
— Место у тебя… дрянное, — произносит он наконец. — Снаружи будто война: траншеи, развалины, мостов нет, повсюду мусор и обломки.
— Большая война, — киваю я.
— И ты посреди неё, — звучит не вопрос, а вывод. — Похоже на Европу.
— Лилль. Франция.
— А-а… — Бреннус кивает. — Симон была француженкой?
— Oui.
— И ей не повезло?
Я ощущаю, как горло стягивает.
— Думаю, да. Ты появился до того, как всё дошло до конца. Я так и не узнала, что Эмиль планировал со мной сделать.
Бреннус усмехается — коротко, без веселья.
— Жаль, что он не остался. Я бы хотел с ним познакомиться.
Меня передёргивает.
— Почему ты… такой добрый со мной?
Страх перед Эмилем наконец отступает достаточно, чтобы вспыхнул другой — более реальный. Бреннус рядом. В моём «сейчас».
— Потому что я люблю тебя, — отвечает он спокойно, будто это очевидно. — И потому что в этом мире любить — значит защищать. Я сломаю твоих врагов. Клянусь.
— Я не могу тебе доверять. Ты считаешь угрозой всех, кого я люблю.
Бреннус смотрит на меня так, будто я сказала что-то наивное.
— Да. Потому что так и есть.
Он чуть наклоняется, и голос становится деловым — опасным.
— Мне пришли новости от твоего дома, mo chroí. Там что-то случилось. Расскажешь? Люди говорят: у твоих ворот были орды демонов. Днём. При свете. Ты с ними разобралась?
— Нет, — шепчу я. — Это сделало… кое-что другое.
— Кое-что? — он прищуривается. — Или кто-то?
У меня по коже проходит холод.
— Меня кто-то преследует, Бренн.
— Сильный? — спрашивает он. Я киваю.
— Достаточно сильный, чтобы выкачать из меня энергию… и повернуть её против нас.
Бреннус рычит — глухо.
— Женевьев… тебе нужно укреплять защитные чары. Тебе надо быть со мной. Я научу тебя брать силу, а не раздавать её всем вокруг.
Я резко соскальзываю с его колен и оказываюсь на ногах.
— Я с тобой сейчас!
— Потому что я пришёл за тобой, — отрезает он и тоже поднимается. Кулаки сжаты. — И потому что здесь что-то не так.
Он оглядывается, и в его лице появляется настороженность.
— Слишком реально. Я чувствую запах подгоревшей еды с кухни. Это не сон. Не тот туманный «кошмар Небес», который мы делили утром.
Я начинаю ходить по комнате, стараясь не дать панике подняться. Он прав: здесь всё слишком осязаемо.
— Мне даже не нужно удерживать тебя, — говорит Бреннус, и в этом уже не утешение. — Ты не можешь уйти. Верно?
Я молчу.
— Что с тобой не так? — давит он. — Почему ты не можешь уйти?
Я сжимаю пальцы, пытаясь удержать себя в руках.
— Я не сплю, Бреннус. Я… не знаю. Может быть, я без сознания. Как только я очнусь — смогу уйти. Наверное.
Я смотрю на него — и вижу, как враждебность смешивается с тревогой.
Бреннус делает вдох. Голос звучит почти ровно, но это лишь видимость.
— Где ты сейчас? Я пошлю людей забрать тебя.
— Нет.
— Что? — Он наклоняет голову, будто не поверил слуху. — Ты сказала «нет»?
— Да. Я сказала «нет». Тебе нельзя за мной приходить.
Клыки щёлкают, выдвигаясь.
— Женевьева…
— И убери клыки! — срываюсь я. — Мне надоело, что меня запугивают!
Я тру лоб: начинается боль, неприятная, давящая.
Клыки исчезают. В его голосе появляется осторожная, почти честная тревога.
— Почему ты без сознания?
Я заставляю себя говорить ровно.
— Хочешь помочь? Тогда научи меня твоим защитным заклинаниям.
Бреннус делает шаг ко мне. Я непроизвольно выпрямляюсь. Он останавливается, заметив, как я напряглась.
— Можно подойти? — спрашивает он.
— Зачем?
— Просто… доверься мне на минуту.
Я медленно киваю.
Он подходит, берёт мою руку. Второй рукой делает широкий жест — мебель в центре комнаты отъезжает к дальней стене, освобождая пространство.
— Что ты задумал? — спрашиваю я, не скрывая скепсиса.
— Я научу тебя забирать чужую энергию. Но сначала тебе нужно научиться принимать энергию другого — не отталкивать её, не сбрасывать, не передавать дальше…
— Я умею, — упрямо говорю я.
— Нет, — спокойно поправляет он. — Ты умеешь избавляться. А принять — и удержать — ты не умеешь. Ты никогда не заявляешь на силу право, хотя она тебе принадлежит по праву.
— По праву? — я повторяю, как будто это слово режет.
— По праву, — подтверждает он и притягивает меня к себе.
Я вскидываюсь.
— Что ты делаешь?!
— Приучаю тебя принимать энергию другого, — отвечает он так просто, что меня это злит.
Я пытаюсь вывернуться.
— Нельзя по-другому?
— Ты хочешь моей помощи или нет?
Я замираю, стиснув зубы.
— Хочу.
— Тогда не дёргайся, — говорит он без злобы, но без уступки. — Тебе проще будет, если мы начнём двигаться. Ты вся — напряжение.
— Мне просто неловко, — признаюсь я, и от этого становится ещё хуже. — Это… странно.
Бреннус оглядывается, взгляд цепляется за изящный деревянный шкафчик. На губах появляется порочная улыбка.
Он взмахивает рукой — крышка поднимается сама. Виктрола. Рычаг заводится. Тонарм опускается на пластинку. И музыка начинает звучать.
Первые ноты заставляют Бреннуса рассмеяться так, будто он услышал лучшую шутку на свете.
— Что? — спрашиваю я и не могу удержать улыбку, видя, как он сияет.
— «L’Amour est un Oiseau Rebelle». Хабанера. Ария из «Кармен». Опера, — говорит он, как человек, уверенный, что все обязаны знать.
Я моргаю — песня мне незнакома. Женский голос поёт, и я вслушиваюсь.
— L’amour est un oiseau rebelle… Любовь — птица бунтарка? — перевожу я, понимая, что смеётся он… надо мной.
Его глаза вспыхивают зелёным огнём.
— Именно так.
— Ты видел эту оперу, когда она вышла? — спрашиваю я, поддевая его возраст.
Он делает вид, что не слышит.
— Я свожу тебя. Тебе понравится.
Он держит меня близко, и мы начинаем танцевать. Его ладонь скользит вверх по моему боку, вливая в меня грубую, первозданную силу. Я ахаю: ток проходит под кожей. Прикусываю губу, когда наслаждение и боль смешиваются, заставляя дышать глубже.
Бреннус шепчет мне на ухо:
— Стисни зубы. Так легче.
Он прав. Я сжимаю челюсти. Он ведёт меня по комнате; на несколько мгновений мы будто перескакиваем вперёд сверхъестественной скоростью. Его энергия расползается по мне: от сердца — по карте вен — туда, куда я никогда не хотела пускать Бреннуса.
Тело против воли тянется к нему, как цветок к солнцу — ради одного лишь удовольствия. Он прижимает меня ближе. Его нос скользит вдоль моей шеи. Он вдыхает мой запах. Я ощущаю рёв и стремительный разгон собственного сердцебиения. Я — его игрушка; его энергия струится во мне. Он будто заводит невидимый ключ у меня в спине, и эйфория внутри взводится, натягивается, закручивается тугой пружиной: тик… тик… тик…
Мы замедляемся до человеческого темпа. Бреннус прогибает меня в поддержке — осторожно, но властно. Спина выгибается, и я ощущаю его жар. Одна ладонь удерживает мою поясницу, другая обводит бок — как будто проверяет, как далеко я уже «его». Я откликаюсь на лёгкое касание: кожа становится магнитом, тянется к нему.
Он выпрямляет меня резким движением и снова притягивает вплотную. Пальцы скользят от края груди к спине — и ещё один порочный всплеск энергии перетекает в меня.
Боль. Наслаждение. Блаженство.
Челюсть расслабляется, губы приоткрываются. Пока мы танцуем, у меня срывается тихий, хрипловатый звук — слишком честный.
Бреннус отвечает чем-то похожим на рычание.
— Ты меня убиваешь, mo chroí, — бормочет он.
Его ладонь спускается ниже по спине, наполняя меня золотистым сиянием силы. Крылья с яростью вырываются из меня, разрывая дневное платье. Они распахиваются широко — красным пятном за пределами бледной кожи. И теперь я танцую ради самого этого восторга. Я следую его ведению — как будто другого выбора нет.
Музыка подходит к концу. Бреннус целует меня в горло — почти нежно.
И шепчет на ухо:
— Как вернёшься — найди меня, mo chroí. Я исцелил тебя… а теперь проснись и разнеси того, кто сослал тебя сюда…
Сноски (вниз главы / для листа согласованности)
mo chroí — (ирл.) «моё сердце».
L’Amour est un Oiseau Rebelle — «Любовь — птица бунтарка» (хабанера из оперы «Кармен»).
Victrola — виктрола (ранний тип граммофона/проигрывателя).