Мой дух поднимается над телом. Я смотрю вниз на избитую оболочку сломленной молодой женщины, безжизненно лежащую на соломе. В её скрюченных пальцах всё ещё зажато перо Рида. На лицах некоторых ангелов мелькает удивление: я смогла так быстро освободиться от тела без помощи Жнеца.
Воздух становится гуще от кружащей бури и тяжести нерастраченного электричества. Снаружи с треском раскалывается гром. Из темноты появляется фигура в чёрных сапогах. От мокрой под дождём головы Серафима поднимается пар. Я не чувствую его запаха, но, судя по тому, как морщат носы божественные ангелы, воняет от него ужасно. И всё же он пугающе красив: зачёсанные назад чёрные волосы, тёмно-карие глаза. На нём нет рубашки, а багряные крылья покоятся за спиной в ленивой, почти небрежной позе — словно он не вошёл только что в логово убийц, которые с радостью уничтожили бы его самым мучительным способом из всех возможных. Он достаёт из кармана брюк носовой платок. Я узнаю в его одежде часть формы британского офицера — почти такую же, как носит Ксавьер. Мне стоит огромных усилий не спросить, откуда он её взял.
