Эви
Услышав смешок Бреннуса рядом, я, не отрываясь от книги, которую читаю, самодовольно говорю:
— Я же говорила, что тебе понравится.
— Нравится, — соглашается он, переворачивая страницу той книги, что я ему сунула. — Должен признать: у человека По есть стиль. Мне по душе изобретательность, с которой он мучает своих персонажей. Страх перед болью он использует тоньше, чем я… Я-то обычно просто беру краску (для рисования) — и, как правило, этого достаточно.
Я опускаю книгу и смотрю на него в упор, на этого красавца-чудовища, устроившегося рядом со мной в моей библиотеке.
— Это сейчас было признание в профессиональном восхищении?
Бреннус улыбается так, будто действительно гордится собой.
— Это было признание факта.
— Я дала тебе эту книгу не для того, чтобы ты подцепил новые идеи для пыток, — со вздохом сообщаю я. — Это художественная литература. Не учебник.
— Как будто мне нужна инструкция по пыткам, — смеётся он, и у меня по спине пробегает холодок, потому что… да. Конечно. — Пытки бывают разные, mo chroí. Ты ведь знаешь? Есть, например, чувственные…
Он перехватывает мою руку, подносит к губам и целует ладонь — медленно, лениво, будто смакуя. По телу прокатывается непрошеная волна дрожи, от которой мне хочется одновременно отдёрнуть руку и прижаться ближе.
— Я уверена, что знаю, — сухо говорю я и всё-таки пытаюсь высвободиться. — Но это не то, чему я хочу у тебя учиться.
Его зелёные глаза темнеют так, что в них становится опасно смотреть.
— А зря. Я лучший учитель.
— Может быть, ты ответишь мне на вопрос? — быстро вставляю я, пока он не решил «преподавать» дальше.
Он отпускает мою руку и чуть склоняет голову — мол, говори.
— Ты знаешь, почему я… сломалась? — произношу я и сама морщусь от того, как это звучит.
Улыбка исчезает. Бреннус внимательно меня изучает, словно проверяет, где именно треснуло.
— Что ты имеешь в виду?
— Раньше я могла делать то, чего сейчас не могу, — признаюсь я, кусая губу.
— Что именно?
— У меня больше нет кошмаров… и предчувствий, — произношу я, не будучи уверенной, что он в принципе понимает, о чём речь.
— Теперь ты в безопасности, mo chroí, — говорит он спокойно, почти бережно. — Никто тебе не причинит вред. Твои кошмары были про это?
Я на секунду теряюсь. Может ли быть так просто? Может ли быть, что рядом с ним я действительно… защищена — и потому больше не вижу будущих ужасов? Меня пугает сама мысль.
— Я… ещё кое-что не могу, — говорю я тише. — Я не могу отправлять своих клонов.
— Клонов?
— Ну да. Я пыталась отправить их к друзьям — чтобы они знали, что со мной всё в порядке. Ничего не вышло.
Он кивает, будто это очевидно:
— Это часть вашего контракта. В глубине души ты понимаешь: даже если сообщение будет не ему, друзья всё равно передадут ему. Значит, «общаться с ним» нельзя — и твой разум не даст тебе сделать это в обход.
— Оу… — выдыхаю я. — Тогда объясняется и другое. Я даже e-mail не могу отправить. Пыталась написать Булочке — и каждый раз, когда подводила курсор к «отправить», у меня появлялось желание нажать «отмена». Я всё написала — и ничего не смогла с этим сделать.
— Я думал, ты не сломана, — тихо признаётся он. — Думал, ты можешь общаться с нами. Попробуй отправить клона ко мне. Или к Молли.
— Я ещё пыталась позвонить Булочке, — упрямо продолжаю я. — И даже номер набрать не смогла.
Бреннус смотрит на меня с тем странным выражением, которое мне уже знакомо: смесь восхищения и раздражения, как будто я — головоломка, которая отказывается складываться.
— Ты слишком умна, mo chroí. Можешь обманывать себя, думая о том, как поговорить с ним, — но в итоге ты сама задаёшь параметры договора. Твой разум делает всё, чтобы соблюдать контракт. Ты слишком благородна. Потому он и работает на тебе так хорошо: ты не зло.
— Он кусается, Бреннус, — говорю я в отчаянии.
— Смешно, — отзывается он, и я слышу в этом не насмешку, а почти удовольствие.
— То есть, чисто теоретически… если бы я смогла обмануть саму себя, я могла бы делать что угодно? Даже уйти отсюда?
— Теоретически — да. Я бы не стал применять такой контракт к Ифриту: они зло, и если захотят — убедят себя, что верх это низ, а низ это верх. Как думаешь, зло верит в свою ложь?
— Верит, — нехотя отвечаю я. — Я ненавижу магию.
— А я — нет, — спокойно говорит Бреннус и обнимает меня за плечи так, будто мы просто двое людей, которые читают книги. — В магии полно прекрасных вещей. Хочешь посмотреть?
— Нет, — отвечаю я тут же.
— Обещаю, тебе понравится.
Он встаёт и протягивает мне руку. Я беру её — потому что отказываясь, я только развлекаю его. Бреннус закрывает глаза. Его губы двигаются, но я не слышу слов. И всё же чувствую, как в комнате начинает собираться энергия — с шипением, как статическое электричество перед грозой. Будто кто-то выключил мир, и весь этот мир бросился к нему.
Волна проходит через меня — и библиотека начинает меняться.
Из пола и стен растут папоротники и лианы. Ковёр накрывает высокая трава, в ней распускаются полевые цветы. По виноградной лозе спешит водопад, а с нижнего этажа тянутся деревья — выше, выше, к потолку. Колибри вспархивают у книжных шкафов, светлячки дрейфуют вокруг, подсвечивая комнату мягким магическим мерцанием.
Я от неожиданности чуть не падаю, но Бреннус ловит меня за локоть.
— Не сядь на кролика, mo chroí.
Я оборачиваюсь: на месте, где я сидела, подпрыгивает жёлтый кролик, сотканный из света.
— Эй! — орёт снизу Эйон. — Ты не возражаешь? Мы тут вообще-то в карты играем!
— Закрой рот, Эйон! — кричу я в ответ и, к собственному стыду, улыбаюсь — потому что это красиво. Потому что это… живое.
Через мгновение на ветку рядом со мной прыгает чёрнокрылое призрачное существо. Почти человек — но с длинным шипастым хвостом, страшными когтями и жёлтыми, злымі глазами. Оно наклоняется ко мне, будто готово броситься в любую секунду.
Я мгновенно становлюсь в стойку. Рычание выходит само собой. Сердце колотится, в голове вспыхивают сценарии убийств один за другим. Я отступаю, выталкивая Бреннуса себе за спину — инстинктивно, глупо, но иначе не получается.
Бреннус мрачнеет, потирает запястье — и тварь исчезает так быстро, словно её и не было. Он резко бросает вниз:
— Эйон, это не смешно.
— Мои извинения! — кричит Эйон, и под потолком появляется радуга. Конечно. Чтобы «компенсировать ущерб».
— Это было… интересно, — выдыхаю я, стараясь привести пульс в человеческий вид. — Эти существа существуют?
— Существуют, — отвечает Бреннус. — Но Nevarache я не видел уже очень давно.
— И слава богу, — бурчу я, прикасаясь дрожащей рукой ко лбу.
Он тянется ко мне, будто собирается погладить по щеке.
— Ты знаешь, что здесь ты в безопасности. Я буду рядом. Я не позволю, чтобы с тобой что-то случилось.
— Ты уже здесь, — отстраняюсь я. — И ты уже позволил. Ты запер меня в клетке — одну. Едва я выбралась, ты заставил меня драться с Киганом. Потом укусил. Я заболела, не могла остановить кровотечение, а мой мир горел вокруг.
Лицо Бреннуса темнеет.
— Ты права. Я сделал это. Я не могу отменить. Но я учусь. Я хочу, чтобы ты была собой… Если однажды ты захочешь стать Gancanagh — я превращу тебя. Но пока… давай просто узнавать друг друга. Это всё, чего я хочу.
— Я тебе не доверяю.
— Тебя пугает, что ты уже чуть-чуть доверяешь, — отвечает он, и в глазах вспыхивает удовлетворение, от которого мне хочется дать ему пощёчину. Или поцеловать. Или и то и другое, только не в такой последовательности.
— Ты сошёл с ума.
— Нет. Я прав.
— Сумасшедший, — говорю я, крутя пальцем у виска.
— Хочешь выучить заклинание? — спрашивает он вдруг.
Сердце дёргается. Я хочу знать всё, что поможет мне выжить.
— Да, — отвечаю я нехотя — и слышу, как он удовлетворённо выдыхает.
— Ты сильная. Но, в отличие от нас, ты используешь силу иначе, — говорит он, и его волосы падают на лоб — слишком красиво для того, кто ломал меня. — Ты отдаёшь — мы берём. Когда ты делишься со мной энергией и я рядом… это как наркотик. Я жажду её даже сейчас.
— Правда? — морщу нос я, стараясь говорить так, будто мне всё равно.
Он улыбается мягко, почти нежно:
— Я хочу тебя так сильно, как ты не можешь себе представить. Иди сюда.
— Зачем?
— Просто иди.
Я делаю шаг — и он притягивает меня к груди, обвивая руками талию.
— Я воберу энергию этой комнаты, — шепчет он мне в ухо. — Хочу, чтобы ты почувствовала, как она проходит через меня.
Волшебный лес начинает расплываться, словно акварель, закручивается в воронку цвета. Энергия тянется к нам — и я ощущаю её всей кожей. Я перехватываю часть, инстинктивно ставя блок между ним и тем, что проходит через меня.
— Хорошо, — выдыхает он. — Попробуй удержать её от меня. Это хорошая защита. Перекроешь врагу доступ к энергии — он не сможет создать заклинание, которое навредит тебе. Заберёшь обратно своё — получишь контроль.
Я чувствую себя натянутой струной.
— Сначала чуть пощелкивает, — говорит Бреннус так буднично, будто объясняет, как завязывать шнурки. — Подумай о том, что хочешь создать. Например, огонь. Произнеси слова.
В его ладони вспыхивает огненный шар.
— Какие слова?
— Твои. Всегда твои.
И тут в голове появляется мысль — тонкая, острая, будто игла. Я цепляюсь за неё и шепчу, не успев подумать.
В следующую секунду на первом этаже вспыхивает огонь. Не искра — пожар. Пламя взрывается, вырывается из-под контроля, обступает нас с Бреннусом, обдаёт жаром. Бреннус мгновенно закрывает меня собой и выбрасывает энергию наружу, поднимая между нами и огнём плотный барьер.
Проходит несколько минут, прежде чем ему удаётся погасить созданное мной инферно. Он выпрямляется, хватает меня за плечи и смотрит так, будто впервые в жизни не знает, что сказать:
— Что. Ты. Сказала?
— Ты же сказал… сказать что-нибудь про огонь, — бормочу я, пытаясь отстраниться.
— Я сказал. Но у тебя должна была быть искра. Не ад. Что ты сказала?
В комнату вваливаются Эйон, Лахлан, Фаолан и Дэклан.
— Что это вы тут делаете? Косметический ремонт? — оглядывается Эйон, видя обугленное и дымящееся вокруг.
— Не вини меня. Бреннус сказал мне сказать что-нибудь, — бурчу я.
— А? — выдыхает Дэклан — и это звучит как полноценное «что?!».
— Я пропела глупую песенку — и огонь сошёл с ума, — отвечаю я с таким лицом, будто это нормальная учебная практика.
— Песенку? — повторяет Бреннус, всё ещё не отводя от меня глаз.
— Ну… типа текста, — киваю я на тлеющую книгу на диване.
— Спой, — требует он.
Я сглатываю, краснею — и всё-таки произношу вслух, ровно то, что сказала тогда. (заклинание 1 — вариант А)
— «В твоей улыбке — сладкий яд, тепло касается украдкой. В глазах твоих тлеет закат — и ложь течёт ко мне так гладко. По твоей воле я в клетке одна, и пламя вокруг — как стена. От слов твоих вспыхивает любовь — и жжёт, обжигая вновь и вновь».
Они переглядываются.
— Ты… ты что, волшебница? — с подозрением спрашивает Дэклан.
— Нет… по крайней мере, я так не думаю, — отвечаю я, поднимая книгу, которая теперь больше похожа на уголь.
— Ты так хорошо поёшь, — кивает Дэклан.
— Ты ужасная певица, — тут же добавляет Эйон.
Я морщу нос:
— Я не знала, что это «Американский идол».
— В заклинание огня ты вплела любовь и желание, — задумчиво говорит Бреннус. — Твоя сила — создавать любовь и желание. И ты добавила к этому огонь. Вот и получилось… то, что получилось. С первой попытки ты сделала почти то же, что я.
Я обвожу взглядом бедствие и устало поднимаю руку:
— Трудяга… Думаю, когда ты решишь учить меня дальше, нам стоит выйти наружу.
— Ты не можешь учить её ничему ещё, — серьёзно заявляет Эйон. — Она нас всех убьёт.
— Начиная с тебя, любитель Nevarache, — огрызаюсь я, скрестив руки.
— Это не смешно, — кисло отвечает Эйон, поднимая ладони.
— Попробуешь ещё? Сотворить дождь? — с восторгом спрашивает Бреннус, игнорируя его.
Я оглядываю диван, который всё ещё дымится:
— Ты уверен, что хочешь, чтобы я снова попробовала?
— Я починю, — отмахивается он.
Я тяну энергию комнаты, собираю её в груди, как воздух перед прыжком, и говорю. (заклинание 2 — вариант А)
— «Любовь, что вынесет боль двух сердец, пролейся дождём — по щеке, наконец. Сотри этот дым, остуди этот жар — пусть капля за каплей смывает пожар».
С потолка начинает падать мягкий дождь. Дым рассеивается, воздух становится легче. Парни мокнут и смотрят на меня так, будто я сейчас вытащу из кармана вторую луну.
— Я сделала и это тоже, — говорю я, уже не скрывая самодовольства. — Если вам понравилось, подождите, пока вы услышите Оззи Озборна.
Бреннус хватает меня за талию и кружит по комнате, как будто мы на балу, а не в башне демонов после моего очередного «урока». Потом прижимает к себе и шепчет, сияя:
— Ты умница, Женевьева. Откуда ты взялась?
— Из Детройта, — отвечаю я.
Они смеются — и я на секунду ловлю себя на том, что мне… хорошо. До смешного хорошо. Это пугает.
Я смотрю через плечо Бреннуса — и вижу у лестницы Финна. Он тоже промок. И из меня вырывается низкое, сердитое рычание.
Бреннус напрягается и задвигает меня за себя, а потом обнимает за плечи так, будто это нежность. Я вижу, что это — поводок: чтобы успеть поймать, если я снова решу броситься на его брата.
В руках Финна оружие: серебряная рукоять с позолотой, но форма другая — скорее молот, чем топор. Он подходит медленно, и его бледно-зелёные глаза пусты, как выжженное поле.
Финн останавливается, протягивает молот:
— Пожалуйста.
— Нет, — резко говорю я. — Она больше никогда не вернётся домой. Ты украл это у неё.
— Парни, вниз, — коротко приказывает Бреннус, не отрывая от Финна взгляда. Потом бросает ему пару фраз на языке, которого я не знаю. Финн кивает.
Бреннус разворачивает меня к себе:
— Я буду внизу, mo chroí.
Я не уверена, было ли это попыткой успокоить меня или прямым предупреждением, но всё равно киваю.
Когда мы остаёмся одни, Финн говорит:
— Я люблю её.
— Финн… ты её любишь или она просто объект твоего желания?
Он хмурится:
— Я способен любить. Не только тебе повезло.
— Её семья тоже её любит, — отвечаю я.
Финн будто стареет на глазах — и снова становится грустным.
— Теперь ты её máistir, — говорю я тихо. — Её судья, присяжные и палач. Ты обрёк её на другую жизнь.
— Что ты хочешь, чтобы я сделал? — спрашивает он с болью. — Мы с Эйоном и Кифом наблюдали за ней несколько дней. Мы всё равно собирались забрать её. Нас бы ничего не остановило. Она твой друг… она привязывает тебя к нам.
Вина ударяет под дых.
— Эйон и Киф тоже спрашивали её, — добавляет Финн.
Меня пробирает дрожь. Я на секунду представляю, что её máistir мог быть Эйон — или Киф, — и от этого меня мутит. Я сажусь, не доверяя ногам.
— Я знаю, что это моя вина, — шепчу я. — Мне проще винить себя.
— Я люблю её, — говорит Финн упрямо, как будто если повторить это ещё раз — станет легче. — Она заполняет пустоту целой вечности… пустоту, которая появилась, потому что я заставил брата умереть вместе со мной.
— Это был не ты. Это был Аод.
— Моя вина, — всё равно повторяет он. — Если бы не я, Бреннус бы не стал Gancanagh. Это был не его выбор.
Снизу раздаётся голос Молли:
— Ш-ш-ш. Вы двое, хватит жевать чувство вины.
Она выходит из тени, протискивается между нами и обнимает нас обоих.
— Два моих любимых человека вообще не люди — и оба жалуются на это. Я не скучаю по человечности. Вторая жизнь стоит этой вечности. Ты либо живёшь в этом беспределе, либо под ним. Либо обнимаешь судьбу, либо она тебя хоронит.
— Молли, я всегда думала, что ты вампир, — говорю я.
Финн шипит так, будто я оскорбила святыню.
— Да, но теперь я могу дать вампиру под зад, — улыбается Молли, показывая клыки.
— Злюка, — бурчу я, пока она демонстрирует свои новые туфли из торгового центра, как будто это её боевые трофеи.
— Эвис, ты собираешься остановить дождь? — спрашивает Молли, держа ладони над головой, как зонтик. — Мы уже поняли: ты умеешь.
— Э-э… конечно, — запинаюсь я и в спешке пою первое, что вылетает из головы. (заклинание 3 — вариант В)
— «Дождик, дождик, уходи, приходи потом. Солнце, выгляни скорей — просуши наш дом».
Я втягиваю энергию — отпускаю. Дождь прекращается.
— И снова детсад поднимает свою уродливую голову, — хмыкает Молли.
— Видимо, потешки работают лучше всего, — пожимаю я плечами. — Полезно знать.
— Так ты перестала хандрить или как? — спрашивает она, выжимая воду из рубашки и оглядывая разгром.
— Я не хандрила, — защищаюсь я. — Я мстила за моего друга.
— Я сама о себе позабочусь, и я не хочу быть «отомщённой», — спокойно отвечает Молли. — Я выбрала эту жизнь. Так что сделай мне одолжение: прости Финна, пока его не добило чувство вины. Я единственная, кого он когда-либо обратил.
Я смотрю на неё — мокрую, сияющую, красивую как опасность — и понимаю, что она говорит это искренне.
— Я постараюсь простить тебя, Финн, — вздыхаю я.
Финн улыбается своей слишком ангельской улыбкой:
— Спасибо, Женевьева.
— Если ты обратишь ещё кого-нибудь из моих любимых — я тебя убью, — добавляю я тихо.
— Я постараюсь… — начинает Финн, но замирает, и на губах появляется то самое самодовольство Gancanagh, которое хочется стереть кулаком.
Я оглядываю комнату и думаю, сколько времени займёт привести всё в порядок, — и тут чувствую в воздухе знакомое потрескивание энергии.
Финн тянет её к себе. Шепчет слова, которые я не разбираю, и вещи начинают вращаться, как волчки. Вокруг дивана поднимается маленький циклон — и резко останавливается. Всё возвращается на свои места, чистое и сухое, будто ничего не было. Ковры больше не хлюпают.
Я смотрю на обугленные страницы моей книги — и вижу, что они снова как новые.
— Финн… это удивительно, — выдыхаю я. — Спасибо.
— Не за что, — отвечает он просто.
Он берёт Молли за руку, и они идут к лестнице.
— Подожди, — окликаю я и догоняю.
Я касаюсь рукояти его оружия — и Финн без слов отдаёт молот мне. Металл начинает вибрировать — харизматично, иначе не скажешь. Я ставлю молот между нами, и мы слушаем.
Его оружие поёт иначе, чем у остальных: живо, дерзко, будто смеётся — почти рок-н-ролл.
— Финн, судя по этой музыке, вокруг тебя должны были виться толпы женщин, — хихикаю я. — Надо засунуть это в Guitar Hero.
— Я получил свою часть, — тихо отвечает Финн, и я слышу в этом не шутку, а усталую правду.
Он переводит взгляд на Молли — и в следующий миг они исчезают. И мне вдруг кажется, что эта его вечная вина — действительно наказание. Не моё. Его.
*mo chroí — «моё сердце».
*Gancanagh — название народа/племени (как в оригинале).
*Nevarache — существо (в оригинале).
*máistir — «мастер/хозяин».
