Оказывается, когда Дамен жил в Нью-Йорке, он какое-то время работал моделью. Поэтому его фотография теперь гуляет по киберпространству, только и ожидая, когда кто-нибудь её скачает и выдаст за свою.
И хотя мы передавали телефон друг другу и от души посмеялись над этим странным совпадением, есть одна вещь, которая никак не выходит у меня из головы. Если Дамен только что переехал сюда из Нью-Мексико, а не из Нью-Йорка, разве на той фотографии он не должен выглядеть хоть немного моложе? Потому что я не знаю ни одного человека, который в семнадцать выглядел бы в точности так же, как в четырнадцать или даже пятнадцать. И всё же на миниатюре фотографии на Sidekick Майлза Дамен выглядел точно так же, как сейчас. И в этом просто нет никакого смысла.
Придя на урок рисования, я прямиком направляюсь в кладовую с принадлежностями, забираю всё необходимое и иду к своему мольберту, никак не реагируя на то, что Дамен устроился прямо рядом со мной. Я просто глубоко вздыхаю, застёгиваю халат и выбираю кисть, время от времени украдкой поглядывая на его холст и стараясь не пялиться на рождающийся там шедевр — практически идеальную копию «Женщины с жёлтыми волосами» Пикассо.
Наше задание — подражать одному из великих мастеров: выбрать одну из знаменитых картин и попытаться её воссоздать. И почему-то мне пришло в голову, что эти простые завитки Ван Гога будут беспроигрышным вариантом — проще простого повторить их и получить лёгкую пятёрку. Но, судя по моим хаотичным, беспорядочным мазкам, я здорово просчиталась. Теперь всё зашло настолько далеко, что спасти картину уже невозможно. И я понятия не имею, что делать.
С тех пор как у меня появились экстрасенсорные способности, мне больше не нужно учиться.
Мне даже не обязательно читать. Достаточно положить руки на книгу — и вся история появляется у меня в голове. А что касается контрольных? Ну, скажем так, застать меня контрольной врасплох теперь невозможно. Мне достаточно провести пальцами по вопросам, и ответы тут же открываются мне.
Но с рисованием всё совсем иначе. Потому что талант подделать невозможно.
Именно поэтому моя картина — практически полная противоположность картине Дамена.
— «Звёздная ночь»? — спрашивает Дамен, кивая на мой жалкий синий холст, покрытый потёками и пятнами.
Я съёживаюсь от смущения, недоумевая, как ему вообще удалось так точно угадать по этому кошмарному подобию картины.
А потом, словно мне мало мучений, я снова смотрю на его лёгкие, плавно изгибающиеся мазки и добавляю живопись к бесконечному списку вещей, которые у него получаются потрясающе хорошо.
Серьёзно, взять хотя бы английский: он отвечает на все вопросы мистера Робинса, что довольно странно, учитывая, что у него был всего один вечер, чтобы бегло просмотреть триста с лишним страниц «Грозового перевала».
Не говоря уже о том, что он обычно умудряется приплести к ответам всевозможные случайные исторические факты и рассказывает о давно минувших временах так, словно сам там присутствовал. А ещё он одинаково хорошо владеет обеими руками. Возможно, это звучит не слишком впечатляюще — до тех пор, пока не увидишь, как одной рукой он пишет, а другой одновременно рисует, причём ни то ни другое от этого совершенно не страдает. А про внезапно появляющиеся тюльпаны и волшебную ручку я вообще молчу.
— Прямо как сам Пабло. Великолепно! — говорит мисс Мачадо, приглаживая длинную блестящую косу и не отрывая взгляда от его холста.
Её аура переливается прекрасным кобальтово-синим цветом, а в мыслях она от восторга выделывает колёса и сальто, буквально прыгая от радости. Она торопливо перебирает в памяти всех своих талантливых бывших учеников и понимает, что ни у одного из них не было таких врождённых, природных способностей — до сих пор.
— А Эвер?
Внешне она всё ещё улыбается, но думает: «Господи, и что же это вообще такое?»
— О, эм… Это должен быть Ван Гог. Ну, знаете, «Звёздная ночь»? — Я съёживаюсь от стыда, потому что её мысли только что подтвердили мои худшие подозрения.
— Что ж, начало вполне достойное. — Она кивает, изо всех сил стараясь сохранить спокойное, невозмутимое выражение лица. — Стиль Ван Гога гораздо сложнее, чем кажется. Только не забудь про золотистые и жёлтые оттенки! В конце концов, это же звёздная, звёздная ночь!
Я смотрю, как она уходит, а её аура расширяется и сияет. Я знаю, что моя картина ей не нравится, но ценю её попытку это скрыть. Потом, даже не задумавшись, окунаю кисть в жёлтую краску, забыв сначала смыть с неё синюю, и, когда касаюсь холста, на нём остаётся огромное зелёное пятно.
— Как ты это делаешь? — спрашиваю я, раздражённо качая головой и переводя взгляд с невероятно хорошей картины Дамена на мою невероятно плохую, сравнивая их и чувствуя, как остатки моей уверенности стремительно испаряются.
Он улыбается и встречается со мной взглядом.
— А кто, по-твоему, учил Пикассо? — говорит он.
Я роняю кисть на пол, и густые капли зелёной краски разлетаются по моим туфлям, халату и лицу. Я задерживаю дыхание, когда Дамен наклоняется, чтобы поднять её, а затем вкладывает кисть обратно мне в руку.
— Все с чего-то начинают, — говорит он.
Его глаза темнеют и словно тлеют изнутри, а пальцы тянутся к шраму на моём лице.
К тому, что на лбу.
К тому, который скрыт под чёлкой.
К тому, о котором он никак не может знать.
— Даже у Пикассо был учитель. — Он улыбается.
А потом убирает руку, и вместе с ней исчезает принесённое его прикосновением тепло. Дамен снова поворачивается к своей картине, а я напоминаю себе, что нужно дышать.
